Ci sono ancora loro, strani
individui,
con l'anima più leggera
di una nuvola,
loro,
i poeti ingarbugliati
nelle rime di ogni giorno...
La più vera, la più ovvia forse,
donare con il cuore,
e ancora... amare.
Ci sono loro, a risvegliarti
dal torpore
che t'infonde la macchina
del nulla,
a dirti quanto vali se le ali
le dispieghi ancora, e hai
ferite sanguinanti forse,
...
...
Ci sono loro, a dirti di
stranezze
disegnate dentro al vento, a
dirti
quanto è vero il tuo sorriso,
se viene dopo quel dolore.
Quanto è vero questo mondo,
avvelenato da quei gas
più che mai sconosciuti ed
assassini.
Quanto è vero...
Vero
come la vita che ti scuote e quella
morte
che non puoi capire.
E ci sono ancora loro,
poeti...
senza più parole,
che parlano da soli,
piangono in silenzio... E nel
silenzio,
accarezzano l'immenso.