Il Convivio - Giornale Telematico di Poesia Arte e Cultura: L'esatta cubatura del vuoto di Biagio Salmeri
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L’esatta cubatura del vuoto
di Biagio Salmeri
Fra i libri di poesia che l’industria editoriale propone sempre più numerosi al
frastornato lettore, con le conseguenze che si possono facilmente immaginare, un
posto a parte, decisamente singolare, occupa uno scarno libretto di versi che ha per
titolo “L’esatta cubatura del vuoto” (Piero Manni Editore, Lecce 2002), di Biagio
Salmeri, un medico di Catania, alla sua seconda pubblicazione poetica.
In precedenza aveva pubblicato una raccolta intitolata “La via umida” (Il
Girasole, Catania 1999), oltre a poesie apparse nell’antologia del premio Montale
(Scheiwiller, Milano 1998) e su riviste dello stesso periodo.
Qualcosa sorprende nella poesia di Salmeri, “in primis” un suo tono affabile,
colloquiale, che appare evidente anche ad apertura di pagina, ma che accompagna, si
avrà modo di notare, l’intera opera del “nostro”, risultandone forse la qualità più
caratterizzante e preziosa.
Insieme, un desiderio di arrivare al fondo delle cose, di stringere il discorso alla
sostanza, alla sua reale concretezza, appare altrettanto evidente e ne costituisce in
qualche modo il naturale corollario.
Una poesia, quella di Salmeri, che agisce su diversi piani, di particolare
interesse quello linguistico, e che ha forza e originalità.
Non è certo fuori luogo che Salmeri abbia già avuto significativi riconoscimenti e
che si proponga come uno degli autori più interessanti della nuova poesia italiana.
Giampiero Neri
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Conosco l'incerto vagare
di ramo in ramo
fino al sicuro
la pazienza di annodare la paglia
nell'intimo
per covare un dolore
d'inverno
accontentandosi della grondaia
se pare troppo il mare
trovato il senso ultimo
della misura
fino all'esatta cubatura del vuoto.
Fa buio altrove
un uomo che si spegne
oltre la porta dove
come un numero civico
impietriscono gli anni
e la ragione si leva il cappello
dove
non la vista ma il cuore
ha capacità di adattamento.
Notti ripide
sull'indomani
che senza freni inibitori imbocco
alle veloci curve
dell'orologio rannicchiato
nell'abitacolo
in quel lungo colpo di sonno
che pare un suicidio
fallito chissà come
e ritentato.
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Trovo la mano
sommando le dita
e l'area della pelle
dalla durata del brivido
misuro l'infinito
dal decadere della vertigine
lo stesso dio
è un calcolo probabilistico
di tracce lasciate
nell'acceleratore dell'animo
e non attribuibili a pensieri.
Bada
che in un giorno qualunque
senza un saluto
o una parola per iscritto
nello svagato declino
dell'indifferenza
pomeridiana
rannicchiati in un'estrema posa
ci si allontana
come uno che esca di casa
scordando le chiavi
le scarpe
i vestiti
e soprattutto
sulle scale rovinosamente
cada.
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Intanto le vie intasate
delle ore di punta
e nella vastità del mare
navi che insistono
sulle medesime rotte
poi il dato risaputo
che utilizziamo ben poco
del nostro cervello
ove aggregati di pensieri
e complessi comportamentali
sembrano lunghi treni merci
ma in special modo
quelle metropoli affollatissime
ai margini del deserto.
Ci sono istanti
in cui perdo la storia
e l'intera memoria
è come un museo incendiato
non resta allora
che contare sulla geografia
carezzandosi i capelli
come il vento fra i boschi
e sdraiati
ammirare la montagna
del ginocchio
la valle ombelicale
sotto una coltre di nebbia
ma soprattutto
nel cielo dell'occhio
la regolare palpebra
che ha la monotona alternanza
della notte e del giorno.
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Questo corpo talvolta
è come una cosa levata di tasca
e poggiata su un mobile
e non inganni il movimento
che a tratti solleva un arto
quando quel libro al vento
si sbraccia così sul tavolo
viene voglia di sfilare la mente
come una pila
e inserirla in un allegro giocattolo
o ascoltare una parola
che tiri su di corda
ma specialmente
da fermo lanciare un urlo
senza particolari emozioni
e che rimbalzi dappertutto
come una palla pazza.
Esistere
è un'impalpabile diminuire
aprire una sfera
che ha dentro una sfera
e un'altra e un'altra ancora
fino al punto
detta l'ultima parola.
Così fra le parti del corpo
le dita
sono le più infelici
perché il dolore è palpabile.
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Il mio animo è una molla
in perenne tensione
che Dio
e la vita
tirano da ambo i lati.
Dovrei avere più forza
di loro
contro questo stanco
e quotidiano
appiattirmi.
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Biagio Salmeri, è nato nel 1960 a Catania, dove svolge da diversi anni la
professione pubblica di medico psichiatra.
Nel 1997 ha vinto il Premio Eugenio Montale per l’inedito, con la silloge “E
passano nebbiosi i bastimenti”, poi pubblicata nell’Antologia “7 Poeti del Premio
Montale” (Scheiwiller 1998).
Dodici poesie sono state pubblicate nel 2° e 3° Quaderno di “Sicilia nell’arte e
nella letteratura” (Prova d’Autore, Catania, 1997-1998).
Nel Febbraio 1999 pubblica, per i tipi de “Il Girasole”, la raccolta di poesie “La
via umida” (con prefazione di Salvatore Silvano Nigro), segnalata al Premio Montale
1999 per gli editi, segnalata al Premio “Vento a Tindari (Omaggio a Quasimodo)”,
vincitrice del Premio Dario Bellezza 2000 per Opera prima.
La silloge di poesie “Egosintonie domestiche” è stata recentemente pubblicata
nel volume “Arrivederci a Sortino” (Prova d’Autore 1999).
E’ stato segnalato per l’inedito al Premio Edda 2000, della Fondazione Corrente.
E’ presente con diversi componimenti su varie Riviste.
Per una rassegna critica della sua opera vedasi: “L’iter poetico di Biagio Salmeri”
di G. Pasqualino, su “Siciliomi” (Prova d’Autore, Catania 2000).
© Opera tutelata da copyright SIAE
10 giugno 2003