Punti metallici
3.
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PREMIO INTERNAZIONALE DI POESIA
“Tropea: Onde Mediterranee”
PAROLE & SUONI, COLORI:
EMOZIONI
poesia, musica, pittura, arte
Domenica, 30 agosto 2009, ore 18,00
Sant’Angelo di Drapia: Centro di Ospitalità
“Don Francesco Mottola” (ex Ostello della Gioventù)
Presentazione di
Pasquale De Luca
M.G.E.
O
MELIGRANA GIUSEPPE EDITORE
E
G
M
L
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Parole & suoni, colori: emozioni - poesia, musica, pittura, arte
Collana Punti metallici. 3
Meligrana Giuseppe Editore
Via della Vittoria, 14 - 89861 Tropea (VV)
Tel. (+ 39) 0963 600007 - (+ 39) 338 6157041
www.meligranaeditore.com
[email protected]
I edizione: agosto 2009
In copertina: logo del Premio “Tropea: Onde Mediterranee” di Giuseppe Vitetta.
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Presentazione
L’uomo, anche dopo la morte, vive nella sua opera, in ciò che ha
fatto. Vive nel ricordo e nella memoria, vive nel vento, nella pietra,
nel suono, nel colore, nella parola.
È la parola dei poeti, scritta o cantata, che lascia traccia nel cuore
dell’uomo con i suoi sentimenti, le sue emozioni. È la parola che
permette di ricordare, di non dimenticare.
È con la parola dei poeti, dei poeti di Calabria, con i loro versi,
malinconici, struggenti, nostalgici, belli, che noi ricordiamo Gloria
Laruffa, poetessa sensibile, delicata, armoniosa, che ha cantato con
versi pieni di cuore, appassionati, questa nostra terra di Calabria
che lei ha amato tanto e che invano ha sognato (Te sueño. Calabria, mi sangre bulle cuando te sueño, mi sangre bulle cuando te nombro.).
Gloria Laruffa, di origini calabresi, è nata a Buenos Aires il 24
settembre 1954 ed è morta a Mar del Plata il 15 luglio 2009. Alla
sua memoria è stata organizzata, dal Premio Internazionale di Poesia “Tropea: Onde Mediterranee” in collaborazione con il Comitato
spontaneo della costituenda Pro Loco di Drapia (VV), la manifestazione Parole & Suoni, Colori: Emozioni, un incontro di poeti, pittori e artisti uniti insieme dalla cultura, dall’arte, dalla Poesia, nella
sua più alta espressione, che, superando ogni barriera, ogni incomprensione, unisce i popoli della Terra in un’unica emozione.
Questo piccolo opuscolo, che raccoglie le poesie degli autori che
hanno con entusiasmo risposto alla voce della Poesia, è un segno
di riconoscenza e di stima verso di loro nell’intento di lasciare una
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traccia della nostra presenza, oggi, in questo ospitale paese, Drapia,
ricco di storia, di tradizioni e di cultura.
Di cultura. L’uomo più è colto, più è umano. L’uomo ha bisogno
di cultura. Ha bisogno di cultura per camminare sulle vie del mondo con comprensione, con tolleranza, “con umanità”. A ciò può
dare un contributo l’arte, la Poesia in particolare.
Con l’augurio che l’uomo viva sempre nel rispetto dell’uomo, della sua terra, della sua storia, in unità, in libertà e pace.
Tropea, 30 agosto 2009
Il Presidente
del Premio Internazionale di Poesia
“Tropea: Onde Mediterranee”
Prof. Pasquale De Luca
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Te sueño
di Gloria Laruffa – Mar del Plata (Argentina)
Calabria, mi sangre bulle cuando te nombro.
Calabria
Me pongo en la piel de tus inmigrantes,
siento su esperanza por llegar a estas tierras,
siento su dolor por dejar su terruño y a su seres amados.
Calabria mi sangre bulle cuando te nombro.
Calabria
Haz dado al mundo hombres de rasgos duros
y caràcter fuerte.
Has dado al mundo mujeres abnegadas
y de un empuje especial.
Haz dado hombres alegres, nostàlgicos
Y sobre todo, Calabria mìa
has dado hombres de gran corazón.
Calabria mi sangre bulle cuando te nombro.
Calabria
Tierra de mares cristalinos,
Tierra de belleza inconmensurable.
Te sueño con colinas y valles,
Tierra de cultivo,
Tierra de arroyos frescos y gente linda.
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Calabria mi sangre bulle cuando te nombro.
Calabria
Tierra de cultura, tierra de sacrificio
y tierra de esperanza.
Calabria,
El verde es el color que te identifica
por tus bosques, y por la esperanza
de progreso y crecimiento.
Pero sobre todo Calabria mìa,
el color que siento que es tuyo es el rojo,
el rojo de la sangre que bulle
en cada calabres que ande por este inconmensurable mundo.
El rojo que ha dejado un legado en nuestra sangre.
Calabria, mi sangre bulle cuando te sueño,
mi sangre bulle cuando te nombro.
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Mio sogno
di Gloria Laruffa – Mar del Plata (Argentina)
(traduzione di Pasquale De Luca)
Calabria, il mio sangue brucia quando ti chiamo.
Calabria
Sono nella pelle dei tuoi emigranti,
sento la lor speranza di venire sulle tue terre,
sento il lor dolore di lasciare la patria loro e le persone amate.
Calabria, il mio sangue brucia quando ti chiamo.
Calabria
Hai dato al mondo uomini nelle linee dure
forti di carattere.
Hai dato al mondo donne votate al sacrificio
e con animo forte.
Hai dato uomini allegri, con nostalgia.
E di più, Calabria mia
hai dato generosi uomini di gran coraggio.
Calabria, il mio sangue brucia quando ti chiamo.
Calabria
Terra di trasparenti mari cristallini
Terra di bellezza infinita
Ti sogno con colline e valli
Terra di campi
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Terra di acque fresche e di pulita gente.
Calabria, il mio sangue brucia quando ti chiamo.
Calabria
Terra di cultura, terra di sofferenza
e terra di speranza.
Calabria,
il verde ti dice e ti colora
nei boschi, nella tua speranza
di crescita e di progresso.
Però, su tutto, Calabria mia,
il colore che sento tuo è il rosso,
il rosso del sangue che brucia
in ogni calabrese che va in tutto il mondo.
Il rosso che ci ha legati nel sangue nostro.
Calabria, il mio sangue brucia quando ti sogno,
il mio sangue brucia quando ti chiamo.
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E sugnu puru mamma
di Michele Celano – Tropea (VV)
A sta porta ormai non si senti cchiu abbottiari,
è l’ura chi l’omani finiru i runduliari,
su a casa o caddu, o chi mbivinu e jocanu a briscola o a trissetti,
ormai a jornata è fatta puru pe mia chi suggnu a fimmana di tutti.
Mentu ncuna cosa u si cucina supra o focu,
acconzu u lettu, mi guardu o specchiu
e cu tia jatu miu mi mentu u jocu.
Si chiudu l’occhi penzu c’ajiu mu ndi viju d’oggni razza,
baruni, piscitari e cavalieri,
boni, mali e nobili di cori e di penzeri,
e chiji chi mi fannu nommu mi pentu da vita chi fazzu,
su chiji chi prima u sindi vannu mi dassanu nu vasu e na carizza.
Ma stu misteri mu scigghivi ju,
non ma pozzu pigghiari ne cu destinu ne cu Diu.
Quandu veninu a sira suggnu stanchi,
dassaru a casa mugghieri ammussati e petulanti,
e cercu pemmu nci dugnu anima e cori
mu ‘nci mandu a casa cchiu cuntenti.
Na sira nta sta vineja scura vinni nu previti e u curia
e u jornu dopu pe dispettu jia diju mi cumpessai.
E’ nu misteri anticu chistu miu, sacciu ca già si facia
quando supra a terra caminavanu Gesù Giuseppi e Maria,
e ju pecchì m’avaria di vrigoggnari di sta grand’arti mia.
Quandu caminu teggnu sempi a testa ata,
puru chi viju occhi chi mi disprezzanu nta strata.
E quandu a notti guardu sta criatura chi dormi nta stu lettu,
sentu ca sugnu puru ju na mamma cu tantu amuri e tantu affettu,
e pregu u Signuri chi mi guarda, mi giudica e mi pisa,
di sta spina chi suggnu u faci nesciri na rosa.
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La mia famiglia sulle mani
di Francesca Conidi – Pizzo (VV)
Mani scure, ruvide, ingombranti,
unghie taglienti, odore di sansa, benzina e sudore,
pugno chiuso, saldo alla ragione,
dito che accusa, puntato verso tutto il resto,
segni, solchi, terra di una chiromante,
vene piene, visibili,
tempo che non va sprecato, per nessuna ragione, meno che mai
per le carezze.
Padre
Due mani per cinque,
per il pianto, per la fame, per la sete, per il fango, per l’amore.
Due mani per chi ascolta e per chi scappa,
sempre aperte, accoglienti, occupate dai bisogni di altri,
unghie brune, corte, lunghe, spezzate, di donna che non ha tempo
di esserlo,
dita semplici, pesanti, scabre per la terra, morbide sul volto del
bambino,
mani che avvicinano e non impongono, mai conquistano la mente
ma solo il cuore.
Madre
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Tramonto
di Franco Cuturello – Tropea (VV)
E il sole scompare, stanco di vedere
tutti i mali della vita;
ed il rosso della sua rabbia si estende su tutto il mare
e mi domando, rattristato,
il perché di questa continua distruzione
di ciò che Dio
ci ha, amorevolmente donato.
Piano, piano egli continua a calare
sperando che quando rinascerà
la sua luce possa illuminare
un mondo migliore,
dove non ci sia odio,
ma soltanto amore.
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U ciucciu e a gurpi
di Francesco Defina –Stefanaconi (VV)
‘Nu ciucciu chi volìa pemmu s’impara,
pecchi stu mundu fissa lu facia,
nu libru apriu e all’umbra i na sipala
si misi pemmu leji cù gulia...
ma chijiu chi facìa, nta lu testuni
non ci restava, ca di jà nescìa
pè quantu mpicunava lu gruppuni
lu ciaraveju mbanu nci rocìa...
Na gurpi chi lu vitti jà sudari,
passandu nci dumanda: “Comu mai...?”
Lu ciucciu nei rispundi: “Studiari
mi servi pemmu mi cacchi di guai!!!”
Nu postu vogghiu, bonu, e guadagnari
pemmu cumandu e senza cchiù suffriri!!!”
“No n’hai bisognu, tantu di sudari,
ti dicu jeu lu modu di seguiri...
Nto mundu tutti chiji com’à ttìa
hannu li posti boni dappertutto,
su dipromati di cazzuneria
su rispettati comu genti o’ luttu.
Perciò ti dicu, no t’affaticari
nu ciucciu com’à ttìa, randi portentu
guadagna comu nenti li dinari
basta, nto ragghiu, u menti.... sentimentu.”
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Dedica
di Antonina De Leo – Joppolo (VV)
Amor mio,
tenero t’immagino,
che dormi, ripiegato
come un bambino appena nato.
Tu dormi, sogna Amore
e chissà per chi batte il tuo cuore;
delle tue labbra
chi assaggerà il sapore?
Tu, come un fiore appena sbocciato,
sei così bello ma poco delicato.
Beata colei che da te sarà amata
e sul tuo petto
dormirà abbracciata.
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Cantico
di Giuseppe Durante – Vibo Valentia (VV)
Vaga oggi questo cuore
sulle azzurre virgole
dell’acqua del tuo mare o Calabria natale,
fra mìtici triclini
d’alghe verdi smaglianti
che affiorano furtivi
qual sirene mutanti.
Vedo colline e monti,
terrazze degradanti,
aranci, mandarini,
vigne, brullo, giardini;
poi costa frastagliata
e di fiumar bretelle
che ti tengon legata
ai tuoi mar che son stelle.
Il mio pensier saltella
sulle preziose pietre
di queste tue fiumare,
fra la natura bella,
e risalgo la china
ad antico richiamo,
mentre il vento s’inclina
bisbigliandomi piano.
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Cammino su tappeti
di muschi delicati,
poi calpesto radici
su per greti e fossati,
son lucertole al sole,
un fruscio di serpente,
qualche sbattito d’ali,
il silenzio, poi niente.
Ed io continuo all’ombra
di millenarie piante,
con la mia mente sgombra
fra arbusti e felci, tante.
Scopro piccole fonti,
diamanti in cascatelle,
son già sugli alti monti
ad ammirar due stelle.
Ed or che son sui monti
profumo d’erba e fiori;
incontro vengon tutti
allegri i miei pastori.
Sediamo sopra sassi
in prato di colori
per gustar la cagliata
su sfoglia delicata.
Nitrito di cavalli
su per monti e per valli
mentre l’abete bianco
saluta l’uomo stanco
assorto ed incantato
dal Pino Loricato
e dal nascer nel cuore
d’un Cantico d’Amore.
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"Da Cascia o Progettu"
di Francesco Fiamingo – Zungri (VV)
‘Nc’era na vota a cascia,
chiamata du menzijornu,
poi nu bellu jornu,
sicca, tisica, malandata e sputtanata,
fu misa i latu, ‘nta na cantunata.
Fu allura chi ‘l’omani di pinna,
pensaru a na nova minna,
chi porta avanti comu soggettu,
u titolu i “progettu”.
Prima era a manna
di geometri e l’ingegneri,
mo, basta aviri ligami
e pa’ testa ‘ncunu penseri,
e ti trovi ‘nte mani,
nu ‘ddio di misteri.
Enti i statu, comuni, associazioni,
provinci, sindacati e reggioni,
tantu pè ‘ffari sulu, pocu nomi,
fannu rota ‘ntornu o meli,
mentri pè cosi veramenti seri,
faci sulu fedi,
u ricorau ‘nto penseri.
Tutti appuntanu, scrivano, lunginu,
ammogghianu, cunsigghianu e cuntanu,
e linchendu i carta armadi e scaffali,
trovanu u modu u si sazzianu i mangiari.
A verità è ca chista è a solita camurria,
i persuni cu collettu,
chiusaru a cascia e ‘ss’apriru u rubinettu,
mentri pà genti comu a ‘mmia,
ci cangia sulu, u partusu da curria.
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Scene vissute
di Cosmina Furchì Gliatas – Atene (Grecia)
Bagagli pieni di gioie e dolori
da soli o in compagnia nelle stazioni.
Son uomini e donne di ogni colore
diverse partenze, diversa destinazione.
Paesi vicini, paesi lontani
paesi nel cuore e strette di mani.
Abbracci, sorrisi, poi lacrime sulle gote
saluti e promesse a tutti ormai note.
Non ci sono orari, son tutte le ore
i giorni e i mesi, ad ogni stagione.
E gli anni trascorrono, invecchiano un po’
le scene rimangono uguali però.
Son scene vissute, amate e odiate
nel cuore di ognuno son ben conservate.
Tesori preziosi che non si posson rubare,
chi non ne ha mai avuti
...continui a sperare.
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Romito fiore
di Francesco Giordano – Mileto (VV)
Che incanto!
Che fiore,
sbocciato laddove
la fredda natura
è matrigna.
I tuoi candidi petali
brillano in cima a dirupi infiniti.
Chiuso tra duro sasso
che nudo scrigno ti accoglie.
“Corteggiato” di luce,
da tersa mattina,
iridei riflessi tu emani.
Bello;
Raro;
“Eletto”;
romito esemplare.
Dei fiori…
“Altezza” Sovrana
Tu sei...
Stella Alpina.
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Quanto mi desideri
tanto, tanto, tanto…
di Fernando La Rocca – Vibo Valentia (VV)
Ti desidero come l’acqua
che serve per dissetarmi.
Ti desidero come il pane
che serve per sfamarmi.
Ti desidero ogni volta che ti vedo
e il mio cuore batte forte forte.
I tuoi occhi mi danno un senso
di gioia in tutto il corpo.
Posso essere circondato da donne
ma il mio desiderio rimani tu.
Ti desidero, non domandare quanto
il desiderio che ho di te
non si può quantificare.
Ti desidero tanto tanto
quanto è la mia voglia di vivere
che è tanta, tanta, tanta…
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Serenità'
di Donato Mantoan – Tropea (VV)
Ricordi, quelle sere di Luglio,
le corse nei campi,
il profumo del fieno,
il canto dei grilli in subbuglio,
le stelle dorate nel cielo,
le lucciole accese di muto mistero?
Ricordi la vasca di pietra:
le nostre mani sul pelo dell’acqua
ad arruffar la luna affacciata ogni sera?
E là, nello stazzo, quando udimmo commossi
i primi belati del tenero agnello
tra il rauco starnazzar delle oche
sulle pozze dell’aia?
I nostri cuori allora... come liliali
farfalle tuffate sui calici iridescenti
d’un incessante stupore,
ignari del franare del tempo
e del lontano tumulto
di acque in tempesta...
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Mamma
a mia mamma
nel primo lustro di sua morte
di Pasquale De Luca – Tropea (VV)
Questi due giorni
non mi va di far niente
Mi senti mamma
parlo in silenzio nel mio cuore
piango
e non so perché piango
Mi vedi mamma
nei tuoi occhi il tuo sorriso e amore
Non volevo
e non so perché
improvviso
giù per la guancia è venuta una lacrima
come quelle di bambini per nulla
in culla
La mamma li culla e li carezza
Mi senti mamma, mi vedi mamma
chi porterà la sua mano sulla mia testa
chi porterà luce nei miei occhi
Nulla
silenzio nelle stanze vuote
e nelle ore soffiate via dal vento
questi due giorni
non mi va di fare nulla
è chiusa la porta
mamma
ma tu sei morta...
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All’emigrante del mio paese
di Antonio Preiti – Coccorino di Joppolo (VV)
O amico paesano
che serbi Coccorino nel tuo cuore,
che non l'hai mai sentito lontano
e adesso torni con rinnovato amore;
questo canto è dedicato a te,
a te che ami questo paesello,
forse ancor più di me,
e, lo vorresti sempre più bello.
Emigrare è partire
Ma senza ombra di sbagliare.
Nel tuo ripetuto sortire,
predomina la voglia di tornare.
Certo non ti potrai scordare
Del tuo suolo natio,
lo dimostra il tuo periodico ritornare,
testimone di un non mai provato oblio.
Tu ritorni al paesello
Ambasciatore della cultura di città,
con abito mentale novello,
ma radicata in te questa nostra civiltà.
Noi pochi qui residenti,
questo canto a te dedichiamo,
e, sempre più contenti,
te, i tuoi figli, i tuoi nipoti attendiamo.
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Il solo nome Coccorinello o Coccorino
Ha il suo fascino ineguagliabile e suadente,
ch’è quello del terreno porporino,
quello di un luogo così affascinante!
Che nel solo pronunciare,
dal profondo stilla la goccia silente,
che a nessuno nulla ha da invidiare,
che non si vede, ma, quando si sente.
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Calabria... Spera!
di Francesco Pugliese – Caria di Drapia (VV)
Simu nati nta sta terra
chi tra tutti è la chiù bella
staci longa tra dui mari
tra lu Ioniu e lu Tirrenu,
tra lu virdi di muntagni
e l’azzurru di lu celu.
Havi aria salutari
a chiù bella pi campari
havi storia in quantità
e lu nomi di l’Italia
eppi propriu iniziu ccà.
Si chiamava Magna Grecia
era randi e canusciuta,
anni arredi tempi fà
quandu fù colonia greca.
Havi genti i bonu cori
orgogliosa e testa tosta
ma attaccata e tradizioni,
chi i difendi e i custodisci
chi i tramanda e non s’incrisci.
Cu di ccà s’indiu picchi costrettu,
picchì ccà non trovò pani,
a soi genti, lu soi mari,
i profumi e li culuri
porta chiusi nta lu pettu.
Fù criata du Signuri
abbellita cu assai juri
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profumata d’ogni fruttu
e vasata di lu suli.
Ma purtroppu,
troppu o spissu,
lu gran suli scumparisci
e cu grida e cu lamenti
si rivesti cu lu luttu.
Nta stu paradisu nterra
troppu o spissu e senza senzu
scurri sangu in quantità
che è la piaga nsanguinanti
di sta nostra società.
Senza giri di paroli
ija è afflitta di nu mali
chi na faci chiù campari.
Chi la soffoca,l’affliggi
e guardari puru mali.
Ma nto scuru di sta terra,
brilla forti na gran luci
è la genti onesta e vera
chi nci teni a chista terra.
Speru sulu ca nu iornu
speru sia lu chiù vicinu
la Calabria chija vera
sapi a testa sollevari
e lu mali di sta terra
d’ogni puntu sdradicari.
Havi u torna mmaculata
senza umbra e senza macchia,
all’iniziu allu principiu,
quandu vinni disegnata.
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A Miguel desaparecido
di Francesca Rita Rombolà – Brattirò di Drapia (VV)
In quale fossa?
Presso quale campo?
al numero settemila e undici
mi han detto di fermarmi,
al tappetino di erbacce e di terricole mosse.
Miguel è lì: un numero, per gli altri…
che non sanno e che mai sapranno.
Hai percorso i chilometri del globo…
colori cielo, i più bei colori di desrto,
colori… e il movimento delle macchie umane.
Miguel riposa lì, oggi riposa.
La pista di aeroporto
e i laghi squamosi della calura
l’ultimo volteggio.
Il seno destro sussulta: si spacca! Si spacca!
I crisantemi rimbalzano avvizziti;
Miguel oggi riposa lì,
il nome, il tumulo, la fossa, la croce…
ah Miguel riposa tanti tanti riposano l’oscuro…
28
A lungo lo hai cercato
nei cimiteri delle nazioni,
nei loculi a lungo,
nelle tombe abbandonate dai viveni,
a lungo.
Miguel oggi riposa lì
nella tomba universale
scavata dalla libertà e dalla giustizia.
A lungo nei sobborghi di piaghe, a lungo.
A lungo nelle taverne rancide
di tequila e di tango.
A lungo, a lungo nel sudore
e nella parodia musicale delle favelas, a lungo.
A lungo nelle ampie vie,
nell’ampiezza brulicante di Buenos Aires,
a lungo.
Miguel è lì: fra cento, fra centoila che riposano.
Nel giugno dalle spighe prorompeva…
l’esclamzione si mutava in accordo travolgente
Miguel era arrivato! La corsa, gli abbracci
Miguel era arrivato!
La sua chitarra di Cordoba, la tuberosa…
L’esuberanza e la cantata della lontana Argentina!
Un solo giorno Miguel
nella terra di tuo padre…
quel giorno che i fiori
sui filari dei lavatoi non scorderanno.
Quel giorno… il solo giorno che Miguel
cantò della sua terra lontana a questa terra;
il solo giorno che Miguel cantò
alla terra di suo padre…
quel giorno che a suo padre lontano
cantò della sua terra; poi sparì.
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Miguel gli speroni d’oro appesi…
e il sibilo del lazo alla cintola di Aracne
Il nitrito del cavallo… il tuo cavallo nel vento
i cavalli negli antri stellari,
e poi il lamento aperto della pampa…
il respiro funereo sotto i ponchos
e il pianto spaziale delle moltitudini toccanti…
Miguel… non è più… più canto
più voce, non è più uomo.
Miguel oggi riposa. Riposa lì…
lì l’Argentina dei tormenti libera riposa.
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Groviglio di strade
di Nicolina Rombolà – Brattirò di Drapia (VV)
Mi trovo in n labirinto di strade
e cammino tra icoli stretti
e case chiuse.
Chiamo: nessuno risponde, nessuno.
Corro via con un grido:
ho paura di perdermi in quel silenzio
vano, abissale, ho paura di diventare
anch’io cosa morta
in mezzo a quelle morte cose.
31
Un sorriso
di Giancarlo Sergi – Tropea (VV)
Forse noi non lo sappiamo
o a volte lo dimentichiamo
che lo specchio del nostro cuore
è il nostro sorriso, pieno d’amore
***
E allora ci meravigliamo
e a momenti non crediamo
che basterebbe così poco
per riempire tanto vuoto
***
Uno sguardo, un sorriso
un gesto semplice ma deciso
per esprimere un sentimento
da donare in ogni momento
***
A chi corre e non ha tempo
di stare dietro un sentimento
a chi fa l’indifferente
ma non ha capito niente
***
Che la vita va vissuta
bella o brutta va goduta
e fra tante difficoltà
un sorriso l’aiuterà.
32
Mai cuntenti
di Franco Staropoli – Rombiolo (VV)
Vorria cangiari mundu, ‘nta natru vorria iri
pe vidari si puru nc’ è u viziu di ciangiri.
Io su sicuru e giuru: pe quant’é vera a morti,
lagniusi comu a nui, non ndi criau la sorti.
Cchiù arrobba nu tenimu e cchiù ndi lamentamu,
si chiovi o nesci u suli, u stessu jistimamu.
Sta nzorfia nda mpararu, previti e guvernanti
ma i povari restanu arredi e iji scappano avanti.
Non nc’eni cuntentizza e non simu mai gurdi,
o chiantu di sciancati i ricchji avimu surdi.
Non apprezzamu u pocu, volimu sempri assai
e l’ogghiu nta la giarra, pe nomm’ammanca mai.
Tutti guardamu avanti, nuju si gira arredi
i quand’eramu a scavuza e caminavamu a pedi.
Mangiammu pan’i giogghiu e u vinu c’u sapia!
Oggi mang’integrali ed ogni liccardia.
E ntantu istjmamu lu Santu Patraternu
si non nc’eni a pelliccia e a stufa pe lu mbernu.
E ciangi lu massaru, lu medicu e u ngegneri,
parra i disperazzioni pe finca u gioielleri.
Facimu festi grandi pe nommu scumparimu,
ne’è puru a bombonera po iornu chi morimu.
Telefuni e cungegni ndavimu deci l’unu;
nc’è cu mancu i canusci e di pani è diunu.
Parrammu mali i Prodi e mo di Berlusconi;
cercamu lu suverchiu pe finu a Sant’Antoni.
Li petri nta la strata ndi parranu i progressu,
sulu l’omu scuntentu ca u mundu è sempi u stessu.
E quandu nda sazziamu sta panza senza fundu?
Io dicu: prestu veni la fini di stu mundu!
E’ Dio chi ndi guverna, ma l'.omu no capisci
ca l’oru e lu dinaru, prestu o tardu finisci.
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Mani di sale
di Giusy Staropoli – Briatico (VV)
Con le mani di sale
ho scolpito tra le cave di pietra
il mio amore.
Sulla coda dell’onda,
nella calma più piatta dell’acqua,
ho accarezzato le sue mani.
Mani dolci, come fili di zucchero,
bianche come ali tra il cielo.
Ed era l’unica carezza
sotto il grido incandescente
del sole di agosto.
Ah, quell’onda…
Una, l’unica che mi desse fiato.
Un pensiero costante annuiva,
persuadeva i miei occhi,
lasciando impronte dentro i solchi di terra.
E il pensiero costante,
ancora mentiva,
parlava, legava alle code dei ricci
i desideri caldi di agosto.
I pensieri delle mille notti
e la solita luna crescente.
E nella notte di agosto,
34
compagno il mio mare,
lasciavo scritti di carta,
tra le mie lenzuola,
fresche bucce di pesca.
E i pensieri, sì,
alla notte, a essa, notte d’agosto
cedevo le bolle appena soffiate.
I miei pensieri…
Pensieri veloci, andati, venuti
Ora che penso ancora che…
Se la mente dell’uomo fosse fatta di sale,
non basterebbe un corpo di carne.
Il corpo suo, quel corpo
avrebbe dovuto essere
un mare di acqua, dove sciogliersi,
e l’anima ,l’unica radice viva...
Essere scoglio,
e il sale incrostare, con forza
fermenti di vita nutrita dal sole.
Pensieri, ah, pensieri cari...
Se solo remando nella mente,
incagliassero i pensieri miei,
con le mani di sale, spaccate dal sole
accarezzerei i tuoi occhi, amore, tra tutti, grande amore.
E sarebbe, la dolcezza di un fiume
a scivolare tra le sponde del viso.
E sarei sola,
sola in questo mondo antico,
svelato dalle mille lune e
e dalle logge velate
di mille e più stelle,
arcipelaghi accesi sul mondo.
Sola, a piangere te, che perdi il passo mio,
sola, a cercare me, che perdo il passo tuo.
Sola, senza ali, senza remi,
sola a cercare noi,
…nella mente, negli occhi, nell’anima.
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Dietro tutto l'uomo
di Rosaria Trinchi – Francavilla Angitola (VV)
In guerra non ci sono vincitori,
chi crede di aver vinto ha ucciso l'innocenza di chi non sa,
ha il peso adosso e non lo sente,
perchè ha sete di sangue,
se tu uomo quando tutto sarà finito basta voltarti dietro compiaciuto
guarderai le montagne di macerie che hai costruito per il tuo popolo,
quello zampillo di acqua rossa per alleviare le sofferenze dei propri cari
dietro tutto questo, ed altro, ci sei tu uomo,
dai fiori spezzati nasceranno semi molto più grossi di te,
e quando sarà il tempo dei germogli,
non ti diranno grazie,
si chiederanno chi è stato?
Calpesterai la tua terra,
ma non sentirai il suo dolore,
perchè oggi, finalmente, sei diventato grande,
sei l'eroe di tuo figlio.
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ΑΥΤΟ ΠΟΥ ΕΠΙΘΥΜΩ
di Cosmina Furchì Gliatas – Atene (Grecia)
Ένα άσπρο χαρτί για να γράψω πάνω
“Ό,τι επιθυµώ, ό,τι πιο πολύ αγαπώ”.
Μα τι να γράψω, πραγµατικά δεν ξέρω
προσπαθώ να σκεφτώ, κάτι θα βρω.
Θα µπορούσα να γράψω για ένα όνειρο
που ποτέ δεν ονειρεύτηκα
ή για µια µακρινή χώρα
που ποτέ δεν επισκέφτηκα
για ένα χάδι
που κανένας δε µου έδωσε
ή για ένα χαµόγελο
που κανείς ποτέ δε µου χάρισε.
Θα γράψω για την ελπίδα
που δεν πρέπει ποτέ να λείπει,
ακόµα κι αν η ειρήνη αργήσει να φτάσει.
Αυτό που επιθυµώ στον κόσµο πιο πολύ
είναι να τελειώνει ο πόλεµος.
Πες µου ό,τι το θες κι εσύ!
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Ciò che desidero
di Cosmina Furchì Gliatas – Atene (Grecia)
Un foglio bianco per scriverci su
“Ciò che desidero, ciò che amo di più”.
Ma cosa scrivere, veramente non so
provo a pensare, qualcosa troverò.
Potrei scrivere per un sogno
che non ho mai sognato
o per un paese lontano
che non ho mai visitato
per una carezza
che nessuno mi ha dato
o per un sorriso
che nessuno mi ha mai regalato.
Scriverò per la speranza
che non deve mai mancare,
anche se la pace tarda ad arrivare.
Ciò che desidero al mondo di più
è che finisca la guerra.
Dimmi che lo vuoi anche tu!
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Indice
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Te sueño di Gloria Laruffa – Mar del Plata (Argentina)
Mio sogno di Gloria Laruffa – Mar del Plata (Argentina)
E sugnu puru mamma di Michele Celano – Tropea (VV)
La mia famiglia sulle mani di Francesca Conidi – Pizzo (VV)
Tramonto di Franco Cuturello – Tropea (VV)
U ciucciu e a gurpi di Francesco Defina –Stefanaconi (VV)
Dedica di Antonina De Leo – Joppolo (VV)
Cantico di Giuseppe Durante – Vibo Valentia (VV)
"Da Cascia o Progettu" di Francesco Fiamingo – Zungri (VV)
Scene vissute di Cosmina Furchì Gliatas – Atene (Grecia)
Romito fiore di Francesco Giordano – Mileto (VV)
Quanto mi desideri tanto, tanto, tanto…di Fernando La Rocca –
Vibo Valentia (VV)
Serenità' di Donato Mantoan – Tropea (VV)
Mamma di Pasquale De Luca – Tropea (VV)
All’emigrante del mio paese di Antonio Preiti – Coccorino di
Joppolo (VV)
Calabria... Spera! di Francesco Pugliese – Caria di Drapia
(VV)
A Miguel desaparecido di Francesca Rita Rombolà – Brattirò
di Drapia (VV)
Groviglio di strade di Nicolina Rombolà – Brattirò di Drapia
(VV)
Un sorriso di Giancarlo Sergi – Tropea (VV)
Mai cuntenti di Franco Staropoli – Rombiolo (VV)
Mani di sale di Giusy Staropoli – Briatico (VV)
Dietro tutto l'uomo di Rosaria Trinchi – Francavilla Angitola
(VV)
ΑΥΤΟ ΠΟΥ ΕΠΙΘΥΜΩ di Cosmina Furchì Gliatas –
Atene (Grecia)
Ciò che desidero di Cosmina Furchì Gliatas – Atene (Grecia)
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Finito di stampare nell’agosto 2009 presso Studiograf, Brattirò di Drapia (VV)
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