Assessorato alle Attività
Promozionali e Spettacolo
Comune di Lendinara
Pro Loco Lendinara
Nona Edizione – Anno 2010
ANTOLOGIA
Lendinara, 11 dicembre 2010
Progettazione grafica e impaginazione: Davide Dal Maso (2007)
Logo del concorso: Davide Dal Maso (2006)
www.arcobalenodellavita.it
Si ringraziano: tutti i partecipanti, l’Amministrazione comunale di Lendinara, la Pro Loco di Lendinara, la giuria, la
Presidentessa/ideatrice del concorso.
2
Sommario
Presentazione................................
Presentazione................................................................
.....................................................................
.....................................9
..... 9
L’antologia........................................................................................................................................................... 9
La Giuria ................................................................
..........................................................................
.......................................... 13
Gloria Venturini ................................................................................................................................................. 13
Davide Dal Maso................................................................................................................................................ 13
Cristina Gallina .................................................................................................................................................. 14
Giuseppe Gambini.............................................................................................................................................. 14
Mara Penso ........................................................................................................................................................ 14
Paolo Santato ..................................................................................................................................................... 15
Antonio Villa ..................................................................................................................................................... 15
Diego Zamarian.................................................................................................................................................. 15
Sezione A................................
A ................................................................
.........................................................................
......................................... 17
Segnalati con menzione d’onore ........................................................................17
•UN ATTACCO DI LIBERTÀ di Renata Di Sano – Aversa (CE)................................................................... 17
•LA SCATOLA di Silvia Benincà – Follina (TV)............................................................................................. 17
•INASPETTATO di Fabrizio Mario Antonello Lolli – ROMA ........................................................................ 17
•UN PROFESSORE E LA SUA STELLA di Alessandra Ponticelli Conti – FIRENZE .................................. 17
•LE MIE MANI di Giulia Zoso – FERRARA .................................................................................................. 17
•ARCOBALENO di Tiziana De Caro – PALERMO ........................................................................................ 17
•IL SANTONE di Paolo Bertollo – Ponzano Veneto (TV) ............................................................................... 17
•SENZA PAROLE di Danilo Bottiroli – Tortona (AL) .................................................................................... 17
•UNA RAGIONE PER VIVERE di Maria Dell’Anno – FERRARA............................................................... 17
•LA DISFATTA di Maurizio Asquini – NOVARA .......................................................................................... 17
•I SEGRETI DI ZIA PINA di Maria Lucia Ferlisi – Curtatone (MN).............................................................. 17
•OAXACA di Giuliana Stecchina – TRIESTE .................................................................................................. 17
Quinto premio .....................................................................................................18
STORIA DI UN FANTE di Milo Vason – Lendinara (RO).............................................................................. 18
3
Quarto premio .....................................................................................................21
I BIANCHI CONFINI DI POZNAN di Tiziana Monari – PRATO ................................................................. 21
Terzo premio .......................................................................................................25
AMORE CIECO di Vanni Camurri – Quistello (MO) ...................................................................................... 25
Secondo premio...................................................................................................28
NOI LO CHIAMIAMO BIRDY di Massimiliano Campo – Marino (RM) ...................................................... 28
Primo premio.......................................................................................................30
VOLO DI NOZZE di Alessandro Cuppini – BERGAMO ................................................................................ 30
Sezione B................................
B ................................................................
.........................................................................
.........................................35
......... 35
Segnalati con menzione d’onore ........................................................................35
•LE ANIME DI SAPANTA di Tiziana Monari – PRATO ............................................................................... 35
•IL CANTO DELLA TERRA di Ornella Turrini – ROMA............................................................................. 35
•EMOZIONANDO di Franco Carlo Lorenzetto –Merlara (PD) ....................................................................... 35
•QUELLA SENSAZIONE di Lorenza Negri – Poggio a Caiano (PO) ............................................................. 35
•OLTRE OGNI LIQUIDO SENSO di Roberto Gennaro – GENOVA ............................................................ 35
Quinto premio .....................................................................................................36
AMORE PROIBITO di Roberto Benatti – Marina di Massa (MS)................................................................... 36
Quarto premio .....................................................................................................37
PESCATORI di Stefania Pizzato – Trivero (BI) ............................................................................................... 37
Terzo premio .......................................................................................................38
OMBRE NEL CUORE di Franco Panariello – LIVORNO .............................................................................. 38
Secondo premio...................................................................................................40
FALSI PARADISI di Marisa Provenzano – CATANZARO............................................................................. 40
Primo premio.......................................................................................................41
VENEZIA NEL RESPIRO D’AUTUNNO di Giacomo Soldà – VENEZIA ................................................... 41
Sezione C ................................................................
.........................................................................
.........................................43
......... 43
Segnalati con menzione d’onore ........................................................................43
•IL SOGNO DENTRO AL SOGNO di Alessia Franco – CROTONE............................................................. 43
•LEGAME INDISSOLUBILE di Gianluigi Di Costanzo – Caivano (NA) ...................................................... 43
•ALLA RICERCA DELLA PACE di Elisa Filippi – Santa Giustina in Colle (PD)......................................... 43
•ERAVAMO UNA FAMIGLIA FELICE di Amedeo Sgueglia – Caiazzo (CE)............................................. 43
•DA CUORE A CUORE di Maria Cristina Saja – Barcellona (ME) ................................................................ 43
•ALICE: UNA BAMBINA SPECIALE di Michela Fabozzi – Caivano (NA)................................................. 43
•DA GRANDE VOGLIO FARE… di Lisa Avesani – VERONA.................................................................... 43
•RIFLESSIONI SULLA GUERRA di Francesco Monti – Cascina DÈ Pecchi (MI) ....................................... 43
•CLARA di Giulia Bergo – Porto Viro (RO)..................................................................................................... 43
4
Categoria giovani dai 16 ai 22 anni, Primo premio...........................................44
L’INESPRIMIBILE DESIDERIO di Jakob Panzieri – Dueville (VI) ............................................................. 44
Categoria giovani dagli 11 ai 15 anni, Primo premio........................................47
CHE CONFUSIONE NEL CUORE di Miriam De Michele –Portici (NA) ..................................................... 47
Categoria giovani fino ai 10 anni, Primo premio ..............................................49
SPACE ERA UN ROBOTTINO di Rebecca Campo – Marino (RM) .............................................................. 49
Sezione D................................
D................................................................
.........................................................................
......................................... 51
Segnalati con menzione d’onore ........................................................................51
•LA NEVE di Alberto Gentile – Nettuno (RM)................................................................................................. 51
•LUCE di Rachele Gregnanin – Rivoli (TO) ..................................................................................................... 51
•TRAMONTO di Chiara Domenella – ANCONA ............................................................................................ 51
Categoria giovani dai 16 ai 22 anni, Secondo premio .......................................52
REGIONALE 2040 di Riccardo Schina – TORINO ......................................................................................... 52
Categoria giovani dai 16 ai 22 anni, Primo premio...........................................53
SENZA MAI PERDERE IL TRAMONTO di Luca Bertini – ANCONA ....................................................... 53
Categoria giovani dagli 11 ai 15 anni, Secondo premio ....................................54
TEMPESTA DI AQUILONI di Stefania Pia Perrino – Manfredonia (FG)....................................................... 54
Categoria giovani dagli 11 ai 15 anni, Primo premio........................................56
RISVEGLIO di Francesca Barone – BENEVENTO ......................................................................................... 56
Categoria giovani fino ai 10 anni, Secondo premio...........................................57
MAMMA di Greta Silvieri – Lanciano (CH) ..................................................................................................... 57
Categoria giovani fino ai 10 anni, Primo premio ..............................................58
LE FOGLIE DORATE di Lisa Avesani – VERONA....................................................................................... 58
Premi Speciali
Speciali ................................................................
..................................................................
..................................59
.. 59
Premio Giovani ...................................................................................................59
INQUIETUDINE DI CREPUSCOLO di Luca Di Bartolomeo – Capaccio Scalo (SA)................................... 59
Premio Speciale Racconto ..................................................................................61
L’ULTIMA POESIA di Renzo Montagnoli – Virgilio (MN)............................................................................ 61
Premio Speciale “Sulle ali dei ricordi…” ..........................................................64
DI QUEI GIORNI… di Pietro Baccino – SAVONA ........................................................................................ 64
Premio Speciale del Presidente della Giuria......................................................66
E IO, DA QUA, TI CERCO di Alessia Barbato – VENEZIA .......................................................................... 66
Premio Speciale della Giuria..............................................................................67
TIME OUT del Gruppo Poetico Api Operose (curatrice Maria Grazia Balciseri) – Palazzolo (BS) .................. 67
5
Sezione E ................................................................
.........................................................................
.........................................69
......... 69
Segnalati con menzione d’onore ........................................................................69
•INFINITO di Ornella Turrini – ROMA........................................................................................................... 69
•SILLABE DI MARE di Roberto Gennaro – GENOVA .................................................................................. 69
•ARCOBALENI NEL BUIO di Roberto Benatti – Marina di Massa (MS) ...................................................... 69
•ACQUA di Vanni Giovanardi – Luzzara (RE) ................................................................................................. 69
•IL CIELO IN FRANTUMI di Liliana Arena – Castellammare di Strabia (NA) ............................................. 69
•VENEZIA di Antonio Ciervo – TRENTO ....................................................................................................... 69
•ORA COME ALLORA di Renzo Montagnoli – Virgilio (MN)...................................................................... 69
Quinto premio .....................................................................................................70
LUOGHI DEL BUIO di Daniele Jim Marchiori – Carpenedo (VE) ................................................................. 70
Quarto premio .....................................................................................................71
VISTA SUI CAMPI di Fabrizio Consoli – Mirandola (MO)............................................................................. 71
Terzo premio .......................................................................................................72
LA FOLLIA di Roberto Ragazzi – Trecenta (RO) ............................................................................................ 72
Secondo premio...................................................................................................73
PREGHIERA INVERSA di Giuseppe Pagano – Camino al Tagliamento (UD) ............................................... 73
Primo premio.......................................................................................................74
NEL VIVO DEL MARE di Carla Tombacco – Trivignano (VE) ..................................................................... 74
Sezione F ................................................................
.........................................................................
......................................... 77
Segnalati con menzione d’onore ........................................................................77
•LUCE RIFLESSA di Renato Gottardi – Cembra (TN) ................................................................................... 77
•RABBRIVIDISCE di Pietro Baccino – SAVONA.......................................................................................... 77
Quinto premio .....................................................................................................78
FIOR DI CILIEGIO di Gabriella Maddalena Macidi – Malo (VI) ................................................................... 78
Quarto premio .....................................................................................................79
SERA D’OTTOBRE di Carla Tombacco – Trivignano (VE)............................................................................ 79
Terzo premio .......................................................................................................80
SPLENDE IL SOLE di Augusto Finessi – Serravalle (FE)............................................................................... 80
Secondo premio...................................................................................................81
AL SOLE PALLIDO di Patrizia Mariottini – BRESCIA.................................................................................. 81
Primo premio.......................................................................................................82
IL POETA – VECCHI di Mauro Domenella – ANCONA ............................................................................... 82
6
Sezione G................................
G................................................................
.........................................................................
.........................................83
.........83
Segnalati con menzione d’onore ........................................................................83
•ERA IL TEMPO DEGLI AQUILONI di Salvatore Paolino – Modica (RG)................................................. 83
•PENSIERI PAROLE ED EMISSIONI di Beppe Bolognini – BOLOGNA ................................................... 83
•SULLA SABBIA HO SCRITTO IL MIO CUORE di Paola Meroni – Novate Milanese (MI) ..................... 83
•L’IMPALPABILE DISARMONIA di Antonella Cardella – ROMA ............................................................. 83
•RIME DOVUTE di Francesco Fiorista – MILANO ........................................................................................ 83
•LE TUE BRACCIA SANNO DI PIOGGIA di Adriana Farenga – BARI...................................................... 83
•ORME E PENOMBRE di Fulvio Castellani – Enemonzo (UD)..................................................................... 83
•COME ALI DI FARFALLA di Letizia Battistuzzi – San Vendemmiano (TV) .............................................. 83
•L’AUTOSTOPPISTA ASSASSINO NELLA TEMPESTA di Mirko Panebianco – Modugno (BA) ........... 83
•LUNGO IL SENTIERO DEL VENTO di Giulio Dario Ghezzo – VENEZIA............................................... 83
Quinto premio .....................................................................................................84
ORME SPARSE DI POESIA di Francesco Artuso – Carbonia (CI) ................................................................ 84
Quarto premio .....................................................................................................86
POESIE DEL PARCO di Giacomo Soldà – VENEZIA ................................................................................... 86
Terzo premio .......................................................................................................88
PANCHINE D’INCHIOSTRO di Gennaro De Falco – MILANO ................................................................... 88
Secondo premio...................................................................................................90
PUZZLE di Chiara Visentin – Ceregnano (RO) ................................................................................................ 90
Primo premio.......................................................................................................92
LA DANZA DELL’ANIMA di Mauro Domenella – ANCONA ...................................................................... 92
Sezione Intercultura .........................................................
.........................................................95
......................... 95
Segnalati con menzione d’onore ........................................................................95
•IL POVERO E IL RICCO di Achille Schiavone – LUSSEMBURGO - BRINDISI ...................................... 95
•QUELLA DOMANDA di Tomaz Janezic – Maribor SLOVENIA.................................................................. 95
•IL GIRASOLE di Kalina Nikolova Trendafilova – Sofia ROMANIA ............................................................ 95
•TUTTA LA VITA È UNA CANZONE di Franjo Matanovic – Odzak BOSNIA ........................................... 95
•ODE AL TUO DEFUNTO di Martina Gibilisco – Santafè de Bogotà COLUMBIA - ROMA ....................... 95
•GIOVANE PIETRA di Anna Ostrovskyj – UCRAINA - MILANO ............................................................... 95
Quinto premio .....................................................................................................96
UN ELEMENTO di Teresa Marzaletti de Gaspari – San Josè URUGUAY ...................................................... 96
Quarto premio .....................................................................................................97
A CACCIA DEL MIO SOGNO di Marian Balauca – ROMANIA .................................................................. 97
Terzo premio .......................................................................................................98
LA LUNA E IL MUTO di Davide Rocco Colacrai – Zurigo SVIZZERA - AREZZO...................................... 98
7
Secondo premio.................................................................................................100
UN VIAGGIO INDIMENTICABILE di Franco Coppola – Melburne AUSTRALIA ................................... 100
Primo premio.....................................................................................................104
L’ABITO BIANCO di Margaux Roustan – Saint Raphael FRANCIA............................................................ 104
8
Prese
Presentazione
di Gloria Venturini
L’ANTOLOGIA del Premio Internazionale “L’Arcobaleno della Vita – Città di
Lendinara”, è la raccolta dei testi, di poesia e narrativa, premiati alla nona edizione del
Concorso, e ha lo scopo di segnalare la qualità dei testi partecipanti e di offrire l’occasione
per una piacevole lettura delle opere presentate.
Come sempre il mio sentitissimo «grazie!» è rivolto innanzitutto ai 648 autori che hanno
partecipato con le loro 1.253 opere.
Non posso poi non essere grata anche a tutti coloro che, col loro tempo e impegno, hanno
reso possibile questa iniziativa: tutta la giuria, la Pro Loco, l’Amministrazione Comunale di
Lendinara, gli sponsor, e tutti coloro che hanno dato il loro apporto, affettivo e materiale a
questa iniziativa culturale.
Vorrei ringraziare in modo particolare Alda Marchetto, Presidente della Pro Loco, e il
Sindaco di Lendinara, Alessandro Ferlin, per la loro attenzione, disponibilità e sensibilità;
hanno accolto con grande entusiasmo e coinvolgimento questo evento.
Un grande plauso e ringraziamento a tutta la Giuria, persone disponibili, amanti della lettura,
della cultura e della poesia, persone di elevato spessore intellettuale e umano. Ringrazio
quindi il dott. Davide Dal Maso, il poeta Paolo Santato, la maestra Mara Penso, la dott.ssa
Cristina Gallina, il poeta Giuseppe Gambini, il dott. Diego Zamarian e il dott. Antonio Villa;
li ringrazio tutti per l’attenzione, la disponibilità e l’impegno profuso con massima serietà e
gratuità.
Ringrazio anche la lettrice, nonché preziosissima segretaria del Concorso, la dott.ssa
Cassandra Venturini, gli attori Gino Bazzan e Giuseppe Gambini, che ci hanno
accompagnato con la loro voce nella lettura delle opere durante la Cerimonia di
Premiazione.
Alla manifestazione hanno aderito anche quest’anno importanti autorità.
Il Presidente della Repubblica, l’Onorevole Giorgio Napolitano, ha voluto destinare per il
quarto anno consecutivo, quale suo premio di rappresentanza, la medaglia alla nona edizione
del Premio Letterario L’Arcobaleno della Vita, inoltre ci ha scritto rinnovando il suo vivo
apprezzamento per le finalità del Premio e ci ha chiesto di porgere i suoi più sinceri saluti e
auguri a tutti i partecipanti.
Inoltre: l’Onorevole Ministro Mara Carfagna, ha concesso il Patrocinio del Ministero per le
Pari Opportunità; l’Onorevole Ministro Sandro Bondi ha concesso il patrocinio del
Ministero per i Beni e le Attività Culturali; l’Onorevole Ministro Michela Vittoria Brambilla
ha concesso il patrocinio del Ministero del Turismo; l’Onorevole Ministro Giancarlo Galan
ha concesso il patrocinio del Ministero delle politiche agricole, ambientali e forestali;
l’Onorevole Ministro Giorgia Meloni ha concesso il patrocinio del Ministero della Gioventù.
Sono segnali del fatto che il nostro è un premio letterario che ormai si è fatto conoscere,
diffondendo e divulgando Cultura, nel territorio nazionale e internazionale, un’iniziativa che
dà lustro alla città di Lendinara.
È bello vedere quante persone confidano ancora nella facoltà di esprimersi tramite le parole,
di dire apertamente i propri sentimenti, le speranze, i sogni, i ricordi, la vita reale. Il poeta
per sua natura si apre a nuovi orizzonti e ci propone nuove riflessioni, riesce a rendere la
realtà, per così dire, più spessa.
La Poesia supera ogni moda ed è padrona del tempo, regge alle calamità naturali e ai disastri
dell’anima, per tal motivo il poeta può rimanere eterno in quello che scrive.
Le poesie degli adulti di questa edizione sono impreziosite dai ricordi che come piccole
fotografie dell’anima scoprono l’essenza più profonda della vita e facendone un nuovo
punto di partenza. Sono poesie che designano le ferite aperte del cuore, parole di
rimembranza in cui echeggia l’amarezza di scoprire che nulla è per sempre e che quello che
appariva certezza può precipitare, dei voli fatti sulle ali del sogno e delle speranze ingenue
che si sono frantumante sull’acerbo scoglio di tristi realtà.
Fortunatamente trionfa il senso delle piccole cose, quel leggero senso d’anima che si
assapora maggiormente quando tutto sembra perduto.
Le poesie dei giovani esprimono profonde riflessioni quando toccano i sentimenti
dell’amore, riescono a far riaffiorare sorrisi e anche un po’ di malinconia per quella
leggerezza d’animo che contraddistingue l’ingenuità.
Interessanti le poesie dal mondo carcerario che offrono riflessioni intime e drammatiche
della nostra società.
I testi narrativi scritti con parole adeguate fissano emozioni e sentimenti ricamando storie
che arrivano dritte al cuore.
Si nota negli autori una straordinaria capacità di rigenerarsi, sono fedeli cultori delle
tradizioni, ricchi di memorie e di sofferenze, abili a sublimare gli stati d’animo individuali. I
racconti, parlano di spaccati della nostra vita sociale, indagano con lucidità sui cambiamenti
della famiglia e della società.
Il Premio ha dedicato anche quest’anno un’intera sezione all’Intercultura. Oggi in Italia è
cresciuta quest’esigenza, in seguito all’incremento del fenomeno migratorio che si è avuto
nel corso degli anni.
10
Nella realtà legata al premio, nel corso delle sue edizioni, abbiamo riscontrato la
partecipazione sempre più numerosa e proficua di persone di provenienza etnica diversa.
Intercultura quindi come risorsa positiva per la crescita di tutti, nella logica della democrazia
che esiste in quanto ci sono delle differenze. Differenze non da eliminare, ma che devono
positivamente interagire tra loro. Il concetto di intercultura come educazione in un intreccio
di relazioni, di tessiture in grado di favorire connessioni concettuali e culturali, un confronto
di molteplici voci, parole e storie che compongono la trama della vita, del mondo e di tutta
l’umanità.
Grazie a tutti Voi, autori, per avermi permesso di toccare la Vostra anima, per avermi dato
emozioni nel leggere i vostri scritti, perché siete la conferma più vera che la cultura, con tutti
i suoi volti, vale e ripaga infinitamente ogni fatica.
Ed ora vorrei lasciarvi alla lettura dell’Antologia citando alcuni versi del poeta inglese
William Blake:
ETERNITÀ
Chi lega a sé una gioia
distrugge la vita alata;
ma chi bacia la gioia in volo
vive nell’alba dell’eternità.
E di Emily Dickinson:
da SE AVESSIMO LE ALI
Se avessimo le ali
per fuggire la memoria
molti volerebbero.
Abituati a esseri più lenti
gli uccelli con sgomento
scruterebbero la folla
di persone in fuga
dalla mente dell’uomo.
A tutti i partecipanti ancora grazie, ai vincitori e segnalati sinceri complimenti.
11
Giuri
La Giuria
GLORIA VENTURINI
Vive con la famiglia a Lendinara. Ha conseguito la Maturità Magistrale ed ama molto
leggere e scrivere, in particolar modo adora imprimere sulla carta storie di vita vissute, storie
di fantasie del cuore, storie di anima.
Lavora come impiegata in un ufficio tecnico, ma alla sera, dopo le varie vicissitudini di ogni
giorno, raggiunge la terra del libro, il mondo dei sogni e scrive.
Gloria è ideatrice e Presidente della Giuria del concorso internazionale di poesia e prosa,
“L’Arcobaleno della Vita” della Città di Lendinara.
Vincitrice di numerosi Premi nazionali ed internazionali, tra gli ultimi citiamo il 1° Premio
Città di Racconigi 2007 con 5 haiku, il 1° Premio al Giulio Astolfi di Pignola 2007, il 1°
premio Città di Forlì 2007, il 1° Premio Immagine e poesia di Cuneo, il 2° Premio Valeria di
Rieti, il 2° Premio Concorso Internazionale ALIAS di Melburne. Ha pubblicato libri di
poesia e racconti, quali Camminando tra i giardini dell’anima, L’arcobaleno della vita, Ai
bordi della vita, Coriandoli di ricordi, Rivoli di donna, Ti seguirò nel vento, inoltre è
curatrice dell’antologia poetica Parole tra le pagine edita a novembre 2007 dalla Albus
Edizioni di Napoli.
DAVIDE DAL MASO
Nato e residente a Lendinara. Laureato in Lettere presso l’Università degli Studi di Ferrara
con una tesi sulle figure foniche nella poesia di Ungaretti. Ideatore e realizzatore del logo,
dell’Antologia e del sito web del premio. Ha ottenuto diversi riconoscimenti in concorsi
letterari, tra cui: 3° classificato alla IX edizione del Premio Nazionale Città di Rovigo
(1998), finalista alla prima edizione (1998) e segnalato alla seconda edizione (2000) del
Premio Nazionale di Poesia “Poetando Insieme” di Recoaro Terme (VI), Menzione Speciale
della Giuria alla prima (2002) e alla terza (2004) edizione del Premio di Poesia “FITeL
Nazionale” di Roma, finalista al Premio “Sotterranea Poesia 2004” di San Benedetto del
Tronto (AP). Per alcuni anni è stato corrispondente per il mensile “La Piazza”. È impiegato
tecnico presso un laboratorio chimico. Ha seguito un corso di perfezionamento per Tecnico
Competente in Acustica presso l’Università di Ferrara. Tra i suoi interessi ci sono
l’informatica, l’ecologia, il trekking, la musica.
CRISTINA GALLINA
Nata a Treviso nel luglio del 1979, lavora come tecnologa in un’importante industria del
settore alimentare. Ha sempre amato scrivere, ma solo da pochi anni partecipa a premi
letterari sia in lingua italiana che in dialetto veneto, molte sue opere sono pubblicate in
raccolte di poesie e racconti. Attraverso la scrittura spera di poter comunicare la meraviglia
che si nasconde nelle piccole cose.
GIUSEPPE GAMBINI
Nato a Torre del Greco (NA) e residente a Garbagnate Milanese, da quasi 40 anni si
interessa di Teatro e Poesia. Nell’ambito del Teatro si è proposto e si propone con diversi
spettacoli tra cui anche due “prime nazionali” recensite dalla rivista «Sipario»; l’ultimo
lavoro teatrale l’ha dedicato proprio alla Poesia dal titolo Dal sogno d’infanzia alla seconda
età. Ha scritto ed interpretato anche sceneggiature per saggi di danza. Come poeta e scrittore
ha raccolto sinora diversi riconoscimenti, da ricordare il 1° posto al Premio “Raccontiamoci
2008” di Prato, il 2° posto al Premio “Le nuvole, Peter Russell” di Napoli, il 2° posto alla
“Torre d’Argento” di Castelnuovo di Farfa (RI), 2° e 3° posto in due edizioni del Premio
“Letizia Isaia” di Napoli, 3° al Premio “Liberi di. Liberi da.” di Rho (MI), 3° al Premio
“L’Agenda dei Poeti” di Milano, 4° alla VI edizione e segnalazione di merito nella VII
edizione “Groane 98” di Garbagnate Milanese; varie menzioni d’onore e premi speciali ad
alcune edizioni del Premio “N. Mirto” di Alcamo (TP), ad “Arte Città Amica” di Torino, al
Premio “O. Nipoti” di Ferrera E. (PV), al Premio “Teatro Osservatorio” di Bari; presente in
diverse antologie di concorsi quali: “Liliana Poli” di Milano, “Club degli Autori”, “Città di
Monza 2004”, “Beato G. Errico” di Napoli, nella sezione “Umanità poetica” della rivista
«Artecultura» di Milano e nelle antologie Autodidatta e Cultura per la pace; infine alcuni
suoi aforismi sono stati selezionati e pubblicati nel libro L’albero degli aforismi (ed.
Lietocolle).
MARA PENSO
Ex-insegnante, nata a Venezia. È vicepresidente del Gruppo Poesia Comunità di Mestre, fa
parte dell’Associazione Culturale Poesia Venezia e dell’Associazione “Amici dell’Umbria”.
È membro di giuria di due Concorsi letterari. Nel 2001 ha pubblicato il libro di poesie
Riverberi di luce e, nel 2004, Particelle di solitudine, entrambi per Oceano Edizioni,
14
Sanremo. Nel 2008 ha scritto, in contemporanea, i due libri di poesia inediti Nell’oblio del
tempo e Nell’oblio dell’amore. Del 2009 è invece il libro di poesia inedito autoprodotto
Poesie del cimitero. Attualmente sta preparando un libretto di poesie haiku dal titolo Haiku.
Ha partecipato a numerosi concorsi di poesia e narrativa ottenendo molti premi. Alcune sue
poesie e racconti sono presenti in antologie.
PAOLO SANTATO
Diplomato, accanito lettore (oltre seimila libri letti). Ha ottenuto diversi riconoscimenti in
concorsi letterari, tra cui: il premio “Arrigo Vanzelli” al rinomato concorso “Il Cosmo
d’Oro” di Canaro (RO) nel 2006, 2° premio a Guspini (VS), premio speciale al “San
Giacomo” di Ferrara, numerose menzioni d’onore e segnalazioni di merito. Le sue opere
sono pubblicate in diverse antologie, ha scritto alcune recensioni e prefazioni, inoltre ha
pubblicato un libro intitolato Uno squarcio nella nebbia, dedicato alla sua famiglia, come
primo premio assegnatogli dai Nuovi Poeti di Trezzo sull’Adda.
ANTONIO VILLA
Antonio Villa è nato e vive a Formia; è laureato in lingue, ha pubblicato libretti di versi,
racconti e saggi letterari. È inserito in alcune antologie, avendo riportato premi e
riconoscimenti vari.
DIEGO ZAMARIAN
Nato a Venezia nel 1983. Laureato in Conservazione dei beni Culturali con una tesi sulla
navigazione e la pirateria nel Mediterraneo nel 1500, con approfondimenti sulla vita di
Barbarossa. Appassionato di storia e geografia, accanito lettore di romanzi in generale, dai
grandi classici alle opere più recenti. Da poco affacciato all’analisi di brevi racconti con la
partecipazione alla giuria del concorso “Panta Rei” 2010, sezione racconti.
15
A
Sezione A
Adulti: prosa o racconto breve a tema libero
156 opere – 131 autori
Segnalati con menzione d’
d’onore
• UN ATTACCO DI LIBERTÀ di Renata Di Sano – Aversa (CE)
• LA SCATOLA di Silvia Benincà – Follina (TV)
• INASPETTATO di Fabrizio Mario Antonello Lolli – ROMA
• UN PROFESSORE E LA SUA STELLA di Alessandra Ponticelli Conti – FIRENZE
• LE MIE MANI di Giulia Zoso – FERRARA
• ARCOBALENO di Tiziana De Caro – PALERMO
• IL SANTONE di Paolo Bertollo – Ponzano Veneto (TV)
• SENZA PAROLE di Danilo Bottiroli – Tortona (AL)
• UNA RAGIONE PER VIVERE di Maria Dell’Anno – FERRARA
• LA DISFATTA di Maurizio Asquini – NOVARA
• I SEGRETI DI ZIA PINA di Maria Lucia Ferlisi – Curtatone (MN)
• OAXACA di Giuliana Stecchina – TRIESTE
Quinto premio
STORIA DI UN FANTE di Milo Vason – Lendinara (RO)
Motivazione:
Un caporale croato prigioniero italiano, spinto dalla sua umanità e dalla sua coscienza di padre,
spende gli ultimi istanti della sua vita per salvare dall’oblio il nome di un giovane sconosciuto
morto in trincea. Questo racconto forte e diretto mostra un volto inconsueto della pietà che
sfocia nella purezza di un semplice gesto d’amore. CG
STORIA DI UN FANTE
L’aria di quel giugno era densa di salnitro e solitudine. Una polvere gialla e tossica copriva
le pietre, come polline in un prato senza fiori. Il brontolio dei 105, inghiottito dalle doline,
era interrotto dal gracchiare delle Schwarzlose, impertinenti come risate fuori dal coro.
Il caporale croato Goran Kavanic, prigioniero di guerra italiano, fermò il convoglio. Gli
zoccoli dei muli, come le ruote del carro, erano avvolti negli stracci, per non fare rumore.
Un prigioniero scaricò le pale dal basto, un altro si voltò ad urinare. I due carabinieri della
scorta osservavano a breve distanza, spenti negli occhi, come non fosse per loro.
Il caporale croato, anziano veterano imperiale, due figli sul fronte d’Isonzo, conosceva
quattro lingue. Parlava italiano con i minatori padani ai tempi del lavoro coatto in Belgio.
Per questo fu scelto. Il compito era di raccogliere, ora che la linea del fronte si era spostata, i
corpi dei caduti dell’ultima offensiva.
Arrivarono ansimando due fanti della 225^ Brigata Arezzo, poi il cappellano militare con
stola e secchiello, il fotografo del Reggimento col treppiede per la macchina, e infine un
giovane sottotenente di complemento, in guanti bianchi e frustino, al posto di quello caduto
alla fine di maggio.
Il caporale croato Goran Kavanic, con mani polverose, caricò il fornello della sua pipa di
schiuma. Osservandolo in silenzio, pensò che quell’ufficiale non aveva l’età del suo figlio
maggiore.
Il sottotenente indicò quel mucchio di stracci franto fra le rocce presso il reticolato austriaco,
non lontano dal varco numero 3.
Il fotografo scomparve sotto il telo nero della camera. Poco distante i carabinieri guardavano
senza vedere.
«C’è anche quello». disse il graduato, indicando gli stracci che avvolgevano i resti di un
fante. Il tono era piccato, come fosse infastidito da un insetto molesto.
«Sarà senz’altro Giovanni Battista Vason, quello da Costa de Rovigo...» fece per dire uno
dei due fanti della 225^. «L’hanno mandato in avanscoperta la notte dell’ultima offensiva.
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Doveva vedere se si passava per il varco aperto dalla nostra artiglieria. Da allora non l’è più
tornà…».
Il sottotenente fece un passo verso gli stracci. Si fermò a debita distanza ad osservare.
«È tutto chiaro», disse risoluto. «La Schwarzlose non perdona. Colpito da mitraglia
all’addome». Il prete stanco spargeva acqua benedetta sui resti del fante.
Il caporale croato Goran Kavanic, veterano di Tannenberg, due figli al fronte, accese la pipa
ed aspirò il fumo come fosse un boccone. Il sangue secco ai piedi del caduto rivelava
un’emorragia fulminante. Lo squarcio all’altezza del bacino indicava una possibile
lacerazione dell’aorta. Il nero di scoppio attorno al morto e il cratere, suggerivano i segni
della bombarda italiana. Aspirò un’altra boccata, quasi a voler ingoiare l’imbelle stupidità
del graduato italiano che lo teneva prigioniero. Lui, caporale croato con anni di guerra e
miniera alle spalle, che conosceva quattro lingue per aver girato l’Europa, aveva raccolto più
cadaveri di quanti soldati fossero stati sacrificati da ufficiali incompetenti. Ogni volta che ne
riesumava uno, si augurava che fosse italiano, e che non fosse uno dei suoi figli.
Per sbarrare il passo, gli imperiali avevano piazzato i 75 in posizione di tiro. Per colpire un
uomo con la mitraglia bisognava vederlo, e di notte, anche in chiaro di luna, non era facile
mirare. Coi 75 bastava un rumore. Lo sgretolio di una tomaia sul terreno, e un paio di colpi
già in posizione di tiro erano sufficienti. Se gli italiani lo avessero capito, avrebbero potuto
neutralizzare la batteria avversaria, e quel fante non sarebbe morto, come gli altri prima di
lui. Alla Scuola Ufficiali questo non lo insegnavano. Aspirò di nuovo, ma un sordo dolore lo
colse al lato sinistro del collo e lungo il braccio. Era un improvviso torpore, cui non volle far
caso. Ad ogni modo gli austriaci non avrebbero mai sparato coi cannoni a ridosso del loro
reticolato, rischiando essi stessi di aprire varchi agli avversari. E i segni di scoppio attorno
al morto erano di un grosso calibro italiano. Forse quel ragazzo era stato mandato in
avanscoperta mentre l’artiglieria italiana sparava ancora.
«Magari ha addosso la piastrina...» disse il fante che aveva parlato prima.
«Non importa», tagliò corto il graduato, come se avesse fretta. «Milite ignoto. Mettetelo con
gli altri...», indicando il carro stracolmo. Certamente temeva che il nemico potesse
sorprenderli allo scoperto. Inoltre non voleva dar modo ai suoi uomini di protestare sul
modo in cui quello era morto. Ora che era stato promosso sul campo, doveva inculcare loro
l’obbedienza assoluta. Avrebbe lasciato ai commilitoni il tempo di accertarne le generalità
nelle retrovie, prima della sepoltura nella fossa comune. Certo, se si fosse trattato di un
ufficiale, avrebbe svolto personalmente la pratica, ma per un fante... e in fondo si sa, un
morto senza nome pesa meno alla Patria.
Il caporale croato ingoiò un altro boccone. Il dolore cresceva, e partiva dal petto. Guardò il
caduto senza parlare. Il 91 era al suo posto, sul lato sinistro del morto. La bocca era
semiaperta, il naso nero e consumato. Doveva essere giovanissimo, diciannove o vent’anni,
poco meno del suo figlio minore. Stava lì rinsecchito da almeno due settimane, ed era
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certamente un contadino. Le mani erano ancora grandi, mani da lavoro, mani pratiche, e lui
le conosceva, anche nella morte.
«È tutto chiaro. Ucciso da mitraglia a quota 77 di Monfalcone. Mettetelo con gli altri!»
rimarcò il sottotenente con sufficienza, calzando i guanti bianchi.
Il caporale croato Goran Kavanic avvertì una nuova fitta di dolore. Aveva sulla lingua una
parola, ma non gli veniva. I carabinieri impassibili guardavano senza vedere. Il fotografo
aveva finito, gli altri prigionieri si facevano avanti con un sacco. Il prete benediva,
sconsolato.
Con quel groppo alla gola, il caporale croato fissò quell’inutile fila di decorazioni in piedi
davanti a lui. Gli venne in mente cosa voleva dire. Glielo disse così, con occhi fieri e fermi,
nelle quattro lingue che conosceva.
Mentre i carabinieri non vedevano e non sentivano, le migliaia di morti del Carso, austriaci
italiani bosniaci sloveni ungheresi boemi del cuore d’Europa, lo chiamavano a gran voce per
portarlo con loro. Si chinò sul caduto. Questa volta non lo avrebbe trascinato per i piedi fino
al carro. Cercò la piastrina e lo sollevò com’era, rigido e rattrappito, prendendolo sotto le
ascelle. Fu un gesto d’amore. Tutti tacevano attorno, persi nella loro solitudine. Il
sottotenente, troppo stupito per parlare, continuava a calzare i guanti bianchi.
L’uomo sollevò a fatica quel corpo, e capì che non sarebbe sopravvissuto alla guerra. Quel
caduto, che non era uno dei suoi figli, era figlio di qualcuno e aveva un nome. Mentre
sentiva il cuore fermarsi nel petto, sollevò quel ragazzo, morto il giorno in cui era diventato
uomo, e si accorse stupito che quel mucchio secco di stracci e ossa, trenta chili sì e no, era
per lui un peso troppo grande da sopportare.
Nota
Giovanni Battista Vason, di Natale e Giuseppina Trovò, nacque a Costa di Rovigo il 12 settembre 1897.
Emigrò a Buso-Sarzano nel 1913. Matricola 6866, fu prima assegnato ai servizi sedentari nel 68°
Regg.to Fanteria Brigata Palermo e poi, nel febbraio 1917, alla 225^ Brigata Arezzo, 11^ Compagnia.
Nella prima metà di maggio fu inviato sul fronte dell’Ermada. Ferito come portaordini a Castagnevizza
(Slovenia) nella prima fase della decima spallata d’Isonzo, morì in azione il 23 maggio 1917 durante gli
assalti a quota 77 di Monfalcone, colpito da scheggia di granata all’addome, poco distante dal varco
numero 3, aperto sullo sbarramento in filo spinato austro-ungarico. Il corpo venne tumulato fra i 66.330
militi ignoti del Cimitero Monumentale Redipuglia. La foto del cadavere, di cui non erano state rivelate
le generalità, fu pubblicata, per la sua emblematicità, in mostre fotografiche sulla Grande Guerra. Fu
grazie alla ricerca d’archivio di Alberto Burato e Nicola Persegati, che si potè identificarne l’identità.
Nel 2005 il Comune di Costa di Rovigo dedicò una via del centro al proprio concittadino.
A raccontarmi la storia di questo mio antenato fu il collega Dottor Burato, in una pausa di servizio. Ho
voluto inventare questo racconto per circostanziare il ritrovamento del corpo, ma comunque si siano
svolti i fatti, credo che tutto questo sia accaduto davvero, migliaia di volte.
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Quarto premio
I BIANCHI CONFINI DI POZNAN di Tiziana Monari – PRATO
Motivazione:
I confini di Poznan sono i confini del cuore di una giovane ragazza ebrea, costretta a vivere in
un ghetto, a convivere con il vuoto. L’asfissiante assenza di spazio diviene perdita di identità.
La mancanza di libertà si traduce in un isolamento temporale tra passato e futuro. Memoria e
speranza diventano dolorose rappresentazioni di una vita che non è più e di una vita che non
potrà più essere. Il testo ci guida in un angosciante pellegrinaggio in cui la progressiva assenza
di bellezza porta i pensieri, il cuore e lo spirito a sognare la libertà in un innaturale desiderio di
morte. CG
I BIANCHI CONFINI DI POZNAN
Il ghetto di Poznan ha confini cupi e ristretti. All’angolo con la via del mercato ci sono
ufficiali tedeschi, l’elmetto in testa, il fucile stretto sulle spalle, uno per ogni sbocco delle
vie laterali. Rastrellano casa per casa queste vecchie abitazioni che nei cortili nascondono
facilmente disertori e ribelli. Ci sono filari di gelsomini nel buio, che io conosco a memoria,
il terreno ghiacciato lungo la scarpata della ferrovia. La gente non sorride, è oppressa da un
confuso ritegno. Cercano l’ora della libertà con un doloroso senso di pudore, ma trovano
solo la natura insanabile delle offese che dilaga come un contagio inarrestabile. Mi chiamo
Sara e sono ebrea, osservo le regole religiose che mi sono state imposte nella
consapevolezza dell’antichissima storia del mio popolo, però non comprendo questo odio
spietato a cui devo sottostare. Le strade sembrano campi di battaglia, piene di polvere, di
ciarpame. Le persone girano affamate e stanche cercando un giaciglio per dormire, i visi
pallidi, la neve che si trasforma in fanghiglia in queste piccole scale interrotte a metà per
puntellare un soffitto pericolante. Rovine ovunque, scheletri di cemento, travi di legno
carbonizzate, bimbi in stracci tutti naso e denti, gli occhi lucidi e dilatati dal delirio, fissi nel
vuoto. Per noi c’è poco da fare. Io ho tredici anni, cinquanta zloty nella tasca del mio
cappotto ormai logoro e una penna stilografica con cui scrivo in queste notti silenziose.
L’angoscia è la mia unica compagna, è un animale feroce che conosco bene. Sono diventata
un’esperta della mia disperazione, di quei pensieri amari che mi prendono per la gola e si
impadroniscono della mia mente. Spesso sogno di morire. Guardo in alto, sopra la testa e
vedo un cielo nero, un mare capovolto fatto di onde sfuocate. Spesso mi trovo con gli occhi
spalancati a fissare il soffitto, guardo le file di letti fissate al muro come mensole, a volte
esco dalle coperte, salgo le scale, in una dolce intimità col buio. Alla sera percorro corridoi
gelati, a volte apro qualche porta e mi sento calamitata in un regno dell’orrore. Ci sono
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cadaveri congelati dal freddo, poche candele che rompono l’oscurità, aliti infetti e il tanfo di
morte che mi mozza il fiato. Devo fare violenza ai miei polmoni per costringerli a respirare
quest’aria impura. I pomeriggi sono scanditi solo da passi e mani adunche che ogni ora mi
fanno capire che l’unica compagna della mia vita da ora in poi sarà solo la paura. C’è un
dolore sottile, cattivo , che mi fa sentire inutile ed inerme, come in un’orrenda favola dei
fratelli Grimm. Sono circondata dal vuoto, da un orrore che mi fa stringere gli occhi e mi dà
la sensazione di aver già visto tutto e non poter fare niente. Cerco di immaginare un’altra
vita, dei giorni dove non ci siano chiodi piantati nel mio sguardo, giorni dove poter intonare
una canzone intrecciando melodie con generosi controcanti. Fantastico che qualche ragazzo
giovane e ricco mi venga a prendere, innamorandomi del suo fantasma. In queste ore non
penso ad altro, faccio mille congetture, coloro disegni tagliati a metà. Ogni tanto per
sgranchirmi un po’ le gambe cammino per questo edificio ricordando alla perfezione la
lunghezza dei corridoi, i volti dei tedeschi di guardia, il numero dei gradini, la distanza tra
una porta e un’altra. Mi muovo furtiva come un gatto in questo isolato che corrisponde al
movimento pilotato dal mio pensiero. Mia madre oggi compie gli anni. È sempre vissuta in
un bel palazzo signorile con porte di mogano e pomelli di ottone, le mani ben curate, le
unghie rosse smaltate di fresco fumava sigarette sottili con le sue dita candide coperte da
piccoli brillanti. Ora si sente chiusa in trappola, con gli ufficiali che tengono stretta la Luger
nella tasca sinistra della divisa e con l’altra suonano campanelli facendo tremare tutto il
palazzo. Sono tristi le foderine che coprono il divano e le poltrone, sui ripiani vuoti delle
cristallerie si è insinuata la polvere, il mobilio è come imbalsamato e lei si trascina in una
paura infamante, dolorosa, in una faticosa necessità di andare avanti, a qualsiasi costo. Ha
sulle spalle le zampe di un enorme coleottero, di un corvo maligno, mentre il metronomo
tic… tac… tic… tac… scandisce meccanicamente il tempo immobile del suo cuore. Io ogni
tanto mi affaccio alla finestra per vedere che cosa accade fuori. Si sentono spari, i lampi
guizzare dalle canne dei fucili, c’è gente che cade mentre chiazze vermiglie si allargano sui
loro vestiti. Ci sono cappelli che rotolano nel vento senza rumore,mulinelli di polvere che si
fermano ai binari del tram. Mio padre è stato ferito da una pallottola, la ferita si è infettata
trasportando all’interno del suo corpo qualche brandello di sudicio tessuto. Non contano più
neanche i sulfamidici, di notte urla in preda ai fantasmi, lo sguardo rivolto a quel muro
carcerario che sbarra l’orizzonte, negli occhi ha il passo sferragliante dei blindati che
salgono da sud. L’urlo della sirena dell’allarme aereo fa trasalire il suo volto scurito dalla
barba, le orbite degli occhi segnate dal dolore. Siamo tutti estranei in questa casa e ci
sorprendiamo a spiare gli altri senza partecipazione. Sono già passati due mesi, sessanta
giorni che vivo in questo ghetto facendo finta che i trabocchetti siano trappole di un castello
di fate. Ho una nostalgia penetrante della mia vita di prima, una sofferenza fragile e gentile e
per questo più umana, un dolore limpido e urgente che pervade tutti i momenti della
giornata, un bisogno estremo e urgente di solitudine. Vorrei perdermi da sola in un bosco,
camminare per ore intere orientandomi con il sole, vedere il muschio sui tronchi, sbucciarmi
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le gambe di rovi e di sterpi. Saltare libera finché la luce del giorno non cominci a
impallidire, non avere più confini, procedere in un infinito crepuscolo fino al buio completo,
correre finché resta forza e fiato.
E invece sono ferma in questo scialbo isolato, le sfumature azzurro e indaco delle pareti
screpolate, un piccolo orto ormai abbandonato a se stesso che si macera nel verde, soffocato
da enormi rampicanti. Dal terrazzo si levano in volo i colombi, oltre la siepe di alloro vedo i
cespugli di bosso cresciuti a dismisura. Conto le fenditure dell’intonaco, sembrano episodi
incompiuti della mia breve vita, setole grosse di un pennello che hanno lasciato solchi
profondi nell’anima. Il cielo è percorso da nubi nere, la stagione è avara, centellina il sole
come se fosse un bicchierino prezioso di vino, la luce si sfrangia attraverso le persiane
sgangherate, e i miei pensieri in cerchio si sottraggono alle leggi della natura, non riescono a
prendere la direzione giusta. Pensano alla libertà, si scompongono in prospettiva, impietosi,
fatti di un tempo anfibio che non scandisce più la vita. Indelebili si attaccano a una realtà di
cui hanno perso il codice. Invecchiano in fretta, ingannati dalla propria paura, deambulando
senza trovare un approdo. Per un attimo chiudo gli occhi, serro le palpebre in un barbaglio
rossastro, sento parole rimbombare nei vicoli, le inflessioni che si perdono lontano.
All’improvviso il pensiero si irrigidisce per poi volare al pensiero della bellezza. Bellezza di
luoghi e di persone, dei deserti ricamati da montagne, da isole sul filo dell’orizzonte, su
vigne sparse in fila, su conche e discese, su una vita opposta alla mia. Penso al vezzo pigro
del tempo, l’ombra che allaga il volto e disegna piccoli sentieri, la prima ruga che spunta, la
vendetta gentile degli anni. Il volto che diventa una cortina di terra battuta, assorbendo gioie
e dolori, il corpo che si trasforma in una fortezza piena di buchi, le vene che salgono dal
nulla per gonfiarsi come tende al vento. E tutto scivola nell’oblio come una foglia
d’autunno. Le stagioni si incidono nel cuore, la morte arriva piano come una visitatrice in
casa d’altri. Si spengono le nostalgie, la vita diventa una casa piena di spifferi, sbeccata
come una vecchia teiera. Non voglio invecchiare in questa guerra, trafitta da una pallottola
in una notte di nebbia mentre gira un disco a vuoto sul piatto. I confini del ghetto sono
sempre più soffocanti, la gente si appoggia ai muri, barcollante, i soldati hanno i berretti
calcati sulla fronte, i capelli troppo biondi di una sfumatura gialla quasi innaturale. Fanno
marciare le persone lentamente, tutte insieme. I loro fischietti suonano, c’è confusione in
coda dove alcuni uomini sembrano riluttanti a marciare. Corre voce che ci sia un treno, in
partenza da una minuscola stazione, col macchinista che si sporge dalla locomotiva il
braccio piegato ad uncino. Un treno avido di giorni e di chilometri, senza porte, un’odissea
imprevedibile, coi vagoni in cattivo stato, i binari pure, la velocità irrisoria. Si dice che porti
in campi di pioggia, dove, come fantasmi, le persone vagano con pigiami a righe, la testa
sformata, gli occhi enormi, il colorito grigiastro.
So che anche io, prima o poi, dovrò prendere quel treno, pieno di tedeschi dagli stivali neri,
con la convinzione che non ci sia nessuno al mondo più importante delle loro idee, dei loro
orrori. Forse morirò oltre il reticolato, con sulla manica un bracciale con una stella a sei
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punte, gli occhi ambrati come caramello che diverranno bianchi. Ma la morte sarà senza
confini, mi porterà via in un giorno di neve, alzerò il viso al cielo sentendo i tuoni, salirò
tanti scalini dentro una costruzione solida dove non ci sarà neanche una goccia di pioggia.
All’improvviso le persone emetteranno dei gemiti di paura, si chiuderanno le porte bloccate
dall’esterno. Alzerò un sopracciglio e la morte verrà dal cielo, la seguirò senza fare
resistenza. Finalmente libera.
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Terzo premio
AMORE CIECO di Vanni Camurri – Quistello (MO)
Motivazione:
L’anima delle cose le guida verso il loro destino, così una piccola statua della Vergine, bottino
delle crociate, giunge tra le mani di una donna cieca che accarezzandola riesce a coglierne la
bellezza. L’ama e redime il sangue versato su quell’oggetto con un abbraccio testimoniando
che tutti i miracoli nascono dall’amore. CG
AMORE CIECO
Ovvero come la statua della Vergine poi, detta del Pilastrello, giunse nel feudo di
Lendenaria
Una pesante cappa di afa attanagliava la pianura sbiadendo l’azzurro del cielo e i contorni
del paesaggio. Uberto fermò la sua cavalcatura: in lontananza si scorgeva Lendenaria, feudo
dei Cattaneo; sulla sinistra dell’Adige Piccolo spiccava la mole del castello con le potenti
torri di difesa. Oltre le mura riconobbe la pieve di santa Sofia ed immediatamente lo assalì
l’angoscioso ricordo di altre mura, ben più potenti e la cupola di un’altra santa Sofia.
Riprese il cammino, doveva arrivare al convento di san Biagio prima del calar del sole e da
lì ripartire per Mantova. Era da sei anni che non rivedeva quei luoghi, sei anni lunghi una
vita e forse un’eternità.
Pervaso da santi ideali era andato a Venezia per prendere parte alla santa crociata indetta da
papa Innocenzo; la flotta di oltre duecento imbarcazioni, che qui aveva trovato, lo aveva
riempito di orgoglio, qualcuno l’aveva definita lo spettacolo più bello dalla creazione del
mondo. Era meno orgoglioso dopo aver conquistato e saccheggiato la cattolica Zara per
conto dei veneziani per pagar loro il nolo della flotta. Nobili comandanti, sdegnati, avevano
abbandonato l’impresa, ma lui era un cavaliere e considerava i pericoli cui sarebbe andato
incontro in Terra Santa come penitenza per quell’azione infame.
Raggiunse il convento di san Biagio, retto dagli umiliati e situato fuori dalle mura di
Lendenaria in quanto quei santi monaci, oltre che occuparsi del commercio della lana e della
sua tessitura, praticavano l’ospitalità ai pellegrini e ai viandanti. L’accolsero con deferenza:
la croce rossa che portava sulla destra era un lasciapassare che apriva molte porte.
«Benvenuto nella nostra domus», lo salutò frate Algiso, il superiore che era stato
immediatamente avvertito del suo arrivo «è un onore per noi offrire ospitalità ad un
crociato». Il monaco era vestito semplicemente e lo sguardo sereno testimoniava più d’altro
la bontà della sua scelta di fede. «Sono indegno dell’onore che mi fate», rispose Uberto «ma
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ho bisogno della vostra ospitalità: il mio cuore è ancor più stanco del corpo e sono ancora
lontano dalla mia meta». Cenò frugalmente eludendo con consumata abilità la curiosità dei
suoi ospiti che volevano sapere delle imprese dell’esercito crociato in Oriente. Gli
assegnarono una piccola cella isolata e questo era un onore riservato agli ospiti di elevato
lignaggio; non sapeva se esserne felice o meno: da quando era sbarcato a Venezia le notti
per lui erano un tormento.
Prima di coricarsi trasse dalla sacca il suo tesoro: oro, monili, pietre rare ed una piccola
statua che raffigurava la Vergine col Bambino benedicenti. Era parte del bottino che al
momento del ritorno gli era stata assegnata dal suo comandante. Si diceva fosse stata
scolpita nel legno di un olivo del Getzemani da uno del 72 discepoli che seguirono il Messia
fin dall’inizio, forse Mannaem. Era scura, alta poco più di una spanna, con un incavo nella
parte posteriore che ne diminuiva la perfezione. Si inginocchiò in preghiera e, agitato, si
distese sul pagliericcio di foglie ed erbe posto su un rustico tavolato, imponendosi di non
pensare.
Si destò a mezzo della notte, madido di sudore, gli occhi sbarrati, incapace di dominare il
terrore: l’incubo era tornato, reale, come tutte le altre notti. Aveva rivisto le mura di
Costantinopoli, la battaglia per espugnare la torre Galata che presidiava l’entrata al Corno
d’Oro, la possente catena che ne sbarrava l’accesso tranciata. E le galee veneziane, unite in
coppia per reggere torri e macchine d’assedio, poi l’assalto alle mura, le brecce e la città alla
mercé dei soldati di Cristo, e i soprusi, le violenze, le ruberie che non si limitarono ai primi
giorni di saccheggio, ma si protrassero per mesi spogliando la città e la popolazione di averi,
dignità e spesso della vita stessa.
Nella cella fece il suo ingresso frate Algiso che, preoccupato, chiese: «Cavaliere, che
accade? Ti ho udito urlare e lamentarti…» Uberto si sollevò dal pagliericcio e decise che
non poteva più tenere solo per sé quanto l’angosciava. Narrò gli avvenimenti della guerra
santa cui aveva partecipato e concluse: «L’impresa iniziata con l’infamia di Zara terminò col
tradimento di Costantinopoli. Fu guerra di ciechi: cieco il doge veneziano Dandolo che
l’ispirò e la condusse; accecato Isacco che sedeva sul trono di Bisanzio, cieca la furia e la
bramosia che impedirono a saggezza e giustizia di guidare i potenti». Addolorato il frate
aveva ascoltato la confessione del crociato e concluse: «Il tuo tormento ti fa onore; se come
guerriero non sei responsabile delle decisioni dei capi, la tua coscienza non riconosce altro
impero che quello di Domine Dio, ed io come suo ministro te ne posso assolvere». E
concluse poi severo: «Dona l’oro ai poveri che incontrerai tornando alla tua terra, perché
l’ingiusta ricchezza non sorga a condannarti nel giorno del giudizio e lascia qui la figura
della Vergine; ci sarà chi laverà il sangue di cui è intrisa».
Il mattino successivo Uberto, prima della partenza, fu ospite del superiore per un sobrio
pasto. Li serviva una donna non più giovane che nelle movenze sapeva esprimere
un’armonia unica, ma inequivocabilmente cieca. Li servì senza impacci e si ritirò in silenzio.
Uberto, stupefatto, chiese: «È da molto che è…»
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«Cieca?» completò Algiso e riprese «lo è dalla nascita».
«Incredibile ciò che riesce a fare», osservò ammirato Uberto «e con che animo quieto pare
avere accettato il suo stato».
«Un cuore buono è sempre sereno» confermò il frate e riprese: «ma è ancor più incredibile
che sia maritata, abbia due figli in buona salute ed abbia fatto della sua casa un luogo
ordinato ed ospitale. Possiede un istinto sicuro come la vista; è come se avesse gli occhi
sulla punta delle dita».
Era giunto il momento di andare. Uberto si inginocchiò per ricevere la benedizione di
Algiso, lanciò un’ultima occhiata alla piccola statua della Vergine posta su un tavolo della
sala comune e si allontanò: la strada lo attendeva, come i poveri che avrebbe incontrato.
La donna tornò per riordinare, ma il frate la precedette: «Lascia, Clara, faccio io».
«Cosa ha lasciato il cavaliere?» chiese questa con voce dolce e musicale. «Una piccola
scultura della Vergìne che forse viene dalla Palestina», rispose Algiso.
«Veramente?! Vi prego fatemela toccare». Il frate avvicinò il manufatto alla donna che lo
percorse lentamente con le mani: «È bellissima!» disse infine e subito riprese: «nella nostra
casa a Ravarese abbiamo fatto una nicchia: questa statuetta sembra fatta apposta per esservi
messa».
«E allora portala là» decretò senza indugio il monaco che concluse: «la Provvidenza ha
scelto, per me e per te». Incredula la donna strinse sul cuore la statuetta circondandola in un
abbraccio di sincero amore.
«Ecco», pensò tra sé il monaco «quell’abbraccio ha disciolto l’amarezza; ora quell’oggetto
diverrà una benedizione».
Poco dopo il monaco salutò la donna che faceva ritorno a casa accompagnata da uno dei
figli. All’improvviso un pensiero sfolgorò nel cuore del santo uomo e poi prese forma nella
mente: «Il tempo e l’acqua laveranno il sangue di cui è imbevuta quell’ immagine; quando
questo avverrà, per mezzo suo fioriranno prodigi». E beato se ne tornò alle sue occupazioni.
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Secondo premio
NOI LO CHIAMIAMO BIRDY di Massimiliano Campo – Marino (RM)
Motivazione:
Questo racconto riesce a descrivere con delicatezza la forza della compassione attraverso la
storia di un giovane infermiere che di fronte ad un malato psichiatrico non lo giudica, ma
condivide profondamente la sua sofferenza. Dalla purezza di un sentimento d’amore solidale
verso il prossimo, l’uomo può tornare alla sua natura, dimenticando per un attimo l’egoismo in
una rinnovata voglia di vita. CG
NOI LO CHIAMIAMO BIRDY
«Noi lo chiamiamo Birdy…»
«Birdy? Come il film di Alan Parker?»
«Vedo con piacere che ti intendi di cinema, ragazzo mio. Di quello vero…» precisò il
vecchio. «Penso proprio che andremo d’accordo…»
Due infermieri, uno anziano, ormai prossimo alla pensione, l’altro giovane, appena assunto,
discutevano pacatamente nella sala ricreazione del manicomio cittadino. L’uomo che
avevano di fronte se ne stava rannicchiato sopra un tavolo di formica davanti alla grata
arrugginita di una finestra. Abbracciava le ginocchia fissando qualcosa, forse nulla, nella
vista precaria offerta dal piccolo parco dell’ospedale psichiatrico. Indossava solo un paio di
slip ingialliti e una t-shirt bianca.
«Da quanto tempo è così?» chiese il giovane infermiere con un tono di voce appena
incrinato.
«Da quando scoprì di avere un fratello… un bambino che in realtà non è mai nato. La madre
di Birdy soffriva già di depressione quando rimase incinta del secondo figlio e fece passare
troppo tempo prima di decidere...» aggiunse il vecchio, fingendo un distacco che non
provava in quel momento.
«Abortì di nascosto perché aveva superato i tempi. Non si riprese mai più…»
«E poi?» lo incalzò il giovane, rapito dalla storia.
«E poi, dato che le disgrazie non vengono mai sole, tempo dopo anche i genitori morirono,
in un incidente d’auto. Il ragazzo che era in macchina con loro si salvò per miracolo.
Senza alcuna ragione, però, si addossò tutte le colpe, del fratello perso e della morte dei
genitori. Forse è la condanna di chi sopravvive, non lo so…» concluse il vecchio abbassando
gli occhi umidi.
Dopo pochi secondi si riprese. «Ed è un nostro illustre ospite da più di vent’anni ormai. Fine
della triste storia».
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«Sì ma perché Birdy?» insistette il giovane, sempre più curioso.
«Perché si crede un uccello, no?»
Lo disse quasi spazientito, come se fosse la cosa più ovvia al mondo.
«Da quando l’hanno portato qui, non ha mai parlato con nessuno, non usa le mani – forse
non sa neanche di averle – mangia con la bocca direttamente dal piatto e se la fa addosso,
ma in fondo, in questo posto dimenticato da Dio, non è il solo…»
Poi, come se quell’ultima considerazione ne celasse un’altra, aggiunse: «Sai qual è il male
più difficile da curare? L’indifferenza…»
Il giovane infermiere apparve visibilmente turbato.
«Pensi che possa riprendersi un giorno?»
«E da cosa? Non è forse più libero lui di noi?» disse il vecchio, con l’amara disillusione di
chi ha lavorato accanto alla sofferenza per troppi anni.
«Non osserva più neanche le nostre convenzioni, piccoli compromessi che la società ci
impone ogni giorno…
All’inizio, come lo vestivamo subito si rispogliava, rimanendo nudo come un verme, anzi
come un uccello, oserei dire… Dopo molti tentativi, siamo riusciti a imporli la biancheria
intima. Sembra poco ma è già qualcosa. In fondo, quasi tutti gli animali si possono
addomesticare…» Non lo disse con spregio, anzi con un’infinita tenerezza mista a un vago
senso di colpa.
Il ragazzo fissò ancora l’uomo accovacciato, che da quella posizione gli dava le spalle.
Provò per lui sincera amicizia, pur sapendo che non sarebbe mai riuscito a parlargli. In
quell’attimo ricevette, senza chiederlo, l’insegnamento più grande della vita: il senso della
sofferenza è nella compassione per l’altro. Tutto qui.
Strinse a sé quell’illuminazione come nel dormiveglia si cerca di trattenere il dolce ricordo
di un bel sogno che ormai sta svanendo. Sapeva benissimo che invecchiando il suo ego
sarebbe cresciuto a dismisura, forse senza che lui se ne potesse mai accorgere per porvi
rimedio, erodendo man mano la solidarietà che solo i bambini riescono ancora a provare…
In quel momento, se fosse stato Dio, avrebbe regalato a quell’uomo un paio d’ali.
«Beh, adesso andiamo. Dobbiamo finire il giro. Seguimi, ragazzo triste…»
L’infermiere anziano gli sorrise come un padre, cingendo con un braccio le spalle gracili del
ragazzo. Non avrebbero mai aiutato quel paziente ma quel paziente silenzioso aveva appena
aiutato loro.
Se la sofferenza potesse avere un nome, pensò il vecchio, si chiamerebbe Rebecca, colei che
unisce.
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Primo premio
VOLO DI NOZZE di Alessandro Cuppini – BERGAMO
Motivazione:
«Mi ami ancora?»
«L’amore non finisce mai, si riposa, si nasconde, ma è sempre lì…»
Volo di nozze è un ricamo delicato di emozioni che racconta una storia d’amore e la sua
eternità. La fine della vita è solo un passo nell’infinto percorso di un’anima che continuerà ad
amare. CG
VOLO DI NOZZE
Se ci penso oggi, e ci penso ogni giorno, mi dico che un amore come quello tra mia nonna e
mio nonno non ne ho mai visto uno simile in tutta la mia vita.
Il nonno era nato povero ma si era fatto ricco usando la testa e quel senso degli affari che
aveva innato Si era sposato per amore con la nonna quando aveva trent’anni ed era già
abbastanza agiato. Dalla vita aveva avuto tutto, aveva esaudita ogni desiderio, ma quello per
cui più era grato al destino era la fortuna di avr trovato una donna come la nonna:
– La sorte-degli uomini e quella delle bestie, diceva, è una cosa sola, la morte: muoiono gli
uni e muoiono le altre, e l’uomo non ha né vantaggi ne privilegi. Tutti pensano che la
parola chiave di questo passo di Aristotele sia “morte”. Non è così. Non è la morte a
esprimere la parità tra uomo e bestia, bensì la sorte, il caso. Entrambi, l’uomo e la bestia,
sono sottomessi alla minacciosa imprevedibiltà del caso. Io in questa roulette ho avuto
fortuna, una fortuna sfacciata. E la ciligina sulla torta è la donna che ho sposato.
Ma ad essere sinceri, per lui la nonna, con la sua risata argentina e lo sguardo birichino, non
era mai diventata un possesso acquisito, e non lo sarebbe stata mai, anche se l’amore che
portò per il suo uomo fino agli ultimi istanti di vita aveva del miracoloso. La nonna rimase
tutta la vita un anelito così com’era sempre stata, un passerotto che vola sulle vigne, una
foglia d’autunno trasportata dal vento; e le macchie dei suoi vestiti sgargianti e della sua
chioma candida e folta fino all’ultimo erano le ultime luci che gli occhi malati del nonno
riuscivano ancora ad intravedere…
I nonni vivevano in una bella casa di campagna nella valle di Zena, vicino al Santuario del
Monte delle Formiche. Questo strano sperone di roccia che sorge presso Bologna è un posto
magico. Il nome gli deriva da un fenomeno naturale a tutt’oggi inspiegato: ogni anno, dai
tempi più remoti, nei primi giorni di settembre migrano a sciami su questo monte le
formiche alate per compiere il loro volo nuziale. Una volta accoppiatesi, i maschi vanno a
morire a migliaia nella zona del Santuario. È uno, spettacolo veramente unico e da brivido:
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nuvole nere di formiche arrivano da ogni angolo del cielo, e per andare a morire tutte
insieme. Il culmine dell’olocausto è attorno all’otto di settembre. I fedeli vengono a vedere
lo spettacolo e a comprare i sacchetti benedetti contenenti alcune formiche morte che
vengono raccolte in teli bianchi sul sagrato del Santuario.
La nonna ci credeva veramente alle proprietà taumaturgiche delle formiche e a noi nipotini
quando avevamo il mal di pancia ce le dava da mangiare nascoste nel panino di merenda. Ed
effettivamente il mal di pancia passava, probabilmente per un suo decorso ma per la nonna
era merito della benedizione di don Dario. Il nonno laicamente lo attribuiva all’effetto
dell’acido formico.
I due vecchi erano inseparabili ogni cosa la facevano assieme, consigliandosi a vicenda in
ogni circostanza. Così era stato per tutta loro vita in comune, con qualche discussione e
senza un solo bisticcio. Il nonno negli ultimi anni non ci vedeva più da un occhio, per via
della cataratta. Se rimossa gli avrebbe restituito un’ottima, vista; ma lui diceva che gli
bastava un occhio solo per vedere un mondo che non gli piaceva più, anche se pure questo
andava progressivamente peggiorando per lo stesso problema. La nonna invece, se si
esclude qualche problema di artrosi alle dita di una mano, aveva un’ottima salute.
I due avevano l’abitudine di festeggiare l’anniversario del loro mairnonio che cadeva a fine
agosto. Una cosa normale, soprattutto nelle coppie anziane; loro però lo celebravano da soli,
senza invitare nessuno di noi parenti: la consideravano una cosa loro.
Un anno quindi si prepararono a celebrare in sordma il quarantatreesimo anniversario La
nonna la sera prima aveva preparato il cestino dei picnic, con piatti e forchette veri, non di
plastica. La mattina ci aveva meso l’uovo sodo, il salame, due fette di pane, due pere, una
bottiglia d’acqua e il termos del caffè; ed erano partiti sottobraccio, piano piano. Avevano
traversato il torrente al guado levandosi le scarpe ed avevano risalito la proda opposta
dondolandosi tutti contenti.
Camminarono sul ciglio del seminato finché arrivarono al vigneto abbandonato di Liviero.
Tre o quattro mosche, d’un blu azzurrino, attirate dal profumo del cestino che portava il
nonno, li seguivano instancabili, mormorando come fossero state consiglieri di persone
importanti.
Il giorno prima era caduta un po’ di pioggia, ma il terreno era ormai asciutto e soffice sotto
le viti. Il nonno gettò il lplaid e si sedettero uno a fianco all’altra. Alle spalle avevano un
carrubo, e il nonno scherzava sulla forma del frutto.
– Ma piantala Attilio!, fece la nonna scandalizzata. Alla nostra età…
Intorno non c’era nessuno. Il vigneto alla morte di Liviero era stato abbandonato, i pali
erano marciti e le viti inselvatichite si intrecciavano una sull’altra strisciando sul terreno.
Grandi ragni avevano tessuto le loro trappole tra le foglie selvagge.
La nonna aprì il cestino, trasse il sale, i piatti e tutto il resto ed apparecchiò. Dopo 1’uovo e
il salame chiese al nonno:
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– Vuoi la pera?
– Dopo, rispose, e si appoggiò al tronco del carrubo. Era mezzogiorno, e faceva caldo. Era il
tempo del volo delle formiche. La nonna si distese sull’erba, con la testa bianca sulle gambe
del marito:
– Mi ami ancora?, chiese.
– Non ho smesso un solo istante.
– Sei sicuro?
– L’amore non finisce mai; si riposa, si nasconde, ma è sempre lì. La gente può sparire,
l’amore no.
Nell’aria ferma punti vaghi si spostavano in silenzio davanti agli occhi malati del nonno.
– Le formiche volanti partono per il loro viaggio di nozze, mormorò lei.
Uscivano a frotte dall’ombra delle viti verso la luce, incontro al loro unico giorno d’amore.
Erano le regine. Parte di loro finivano il volo nelle bocche spalancate delle rondini che
incrociavano sul prato davanti ai nonni, o prigioniere nelle tele dei ragni. Altre volavano
congiunte ad un piccolo maschio. Il nonno senti un leggero contatto alato sulla guancia.
Prese delicatamente una regina e la mostrò alla nonna:
– Guarda, disse. E io, amor mio, credevo fossi tu.
– Ma sono io!, rispose lei con un sorriso. Vola con me. È il nostro volo di nozze.
Il nonno avvicinò la regina agli spessi occhiali e studiò il suo corpicino che si contorceva per
liberarsi. Poi la liberò. Le rondini fendevano l’aria silenziose, con le ali a forma di falce.
– È l’amore che fa crescere le ali alle formiche, disse la nonna sottovoce, come per non
disturbare le coppie che volavano nell’aria davanti a loro. Le mettono per il loro volo di
nozze.
– E molte finiscono in bocca alle rondini. L’amore a molte di loro costa la vita.
– Ma a noi no, amare a noi non costa. Ma allora, Attilio: se l’amore non costa perché
allora la gente è così avara in amore?
- Non so.
Il nonno appoggiò una mano sulla sua testa di lei.
Gli occhi della nonna erano chiusi; i raggi del sole tingevano di rosa il buio sotto le sue
palpebre. Fra le sue labbra socchiuse le sfuggì un respiro breve, come di sonno. La mano le
scivolò lungo il fianco e si appoggiò a terra, rilassata. I suoi capelli candidi si mossero
leggeri nel vento.
Il nonno sentì il suo corpo che cedeva e le si sdraiò accanto, adagio per non svegliarla. Con
le dita giocherellava con la peluria che le ricopriva la nuca. Guardava il cielo sopra di lui e
pensava alla donna con cui aveva condiviso quarantatre anni della sua vita. Chiunque la
incontrava, pensava, rimaneva sedotto dalle sue energie eccentriche, dal ventaglio delle sue
esperienze, dalla gioia di vivere che emanava da ogni suo atto, dai punti di vista originali e
dalle storie bizzarre che raccontava. Era il suo passerotto che volava sulla vigna.
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Una formica regina si poso sulla guancia di lei e il nonno la soffiò via con delicatezza
perché non la disturbasse. Poi si addormentò.
Quando si svegliò dopo un’oretta sentì freddo. Ma, prima di capire che non era il fresco del
vento dal sentore d’autunno che veniva dalla valle bensì il rigor mortis che proveniva dal
corpo della sua sposa, il destino compassionevole, ancora una volta il caso, ebbe la
gentilezza di chiudergli definitivamente con uno spesso velo di cateratta anche il secondo
occhio.
Nel buio in cui era piombato le dita del nonno tastarono il freddo della pelle della moglie e
le sue orecchie improvvisamente attente captarono il ronzio delle mosche verdi, capaci di
fiutare la morte qualche istante prima che arrivi. Si adagiò su di lei, le scrollò dolcemente il
corpo e la testa bianca chiamandola con affetto e sottovoce. Poi si alzò a fatica
appoggiandosi ad un tronco marcito e si avviò piangendo silenziosamente. I suoi piedi
miracolosamente saggi lo guidarono sano e salvo fino al guado, dove con un urlo chiamò un
tale che passava di lì che lo aiutò a traversare il torrente.
– “Amore” è stata l’ultima parola che ha pronunziato, gli disse il nonno quando lo lasciò
sull’uscio di casa, e lui non capì a cosa si volesse riferire quel vecchio che lacrimava con
occhi dalla patina verde.
Non le sopravvisse molto, il nonno, appena qualche mese.
In quel breve periodo negò sempre ai figli l’autorizzazione per l’operazione agli occhi che
gli avrebbe restituito la vista:
– Lei era la mia luce, diceva. Ho un tesoro di odori nel naso di immagini tatuate nella
retina, memorie di gesti, voci, memorie di tatto e di carezze, di prese con le dita. Non ho
bisogno della vista, ora che non posso più vederla.
Il ricordo di lei gli scorreva nelle vene, come un uovo quando attraversa il collo di uno
struzzo. E come quello finì per essere indigesto. Intossicato dal rimpianto e dalla memoria
ripeteva:
– A differenza di tutti gli innamorati io sono diventato cieco quando lei se n’è andata, non
quando l’ho vista per la prima volta o quando era accanto a me.
Il nonno morì dopo tre giorni di sofferenze violente per una caduta che gli aveva
frammentato la spina dorsale. Morì facendo un gran chiasso, di malavoglia, opponendo una
fiera resistenza alla signora in nero.
– Nessuno mi aveva mai detto che faceva pure male!, gridava con amaro stupore.
Pensava a lei, al suo passerotto che volava nella vigna, e vedeva davanti agli occhi ciechi la
sua testa bianca, sentiva sotto le dita la peluria della sua nuca.
Alla fine fu sereno, chiuse gli occhi e pronunciò le sue ultime parole, che noi tutti che gli
eravamo attorno sentimmo chiaramente:
– Non so, amor mio.
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B
Sezione B
Adulti: poesia a tema libero
403 opere – 224 autori
Segnalati con menzione d’
d’onore
• LE ANIME DI SAPANTA di Tiziana Monari – PRATO
• IL CANTO DELLA TERRA di Ornella Turrini – ROMA
• EMOZIONANDO di Franco Carlo Lorenzetto –Merlara (PD)
• QUELLA SENSAZIONE di Lorenza Negri – Poggio a Caiano (PO)
• OLTRE OGNI LIQUIDO SENSO di Roberto Gennaro – GENOVA
Quinto premio
AMORE PROIBITO di Roberto Benatti – Marina di Massa (MS)
Motivazione:
Buona la scelta dell’anafora ripetuta più volte in questa lirica dal contenuto dolce ed evocativo.
Molto intuitive, inoltre, le metafore che impreziosiscono la lirica stessa donandole significato
pregnante. MP
AMORE PROIBITO
Più volte ho provato a strappare
le radici cresciute nel mio cuore.
Ogni volta germogliavano
fiori profumati di follia.
Più volte ho provato a soffiare
le camelie con cirri d’ombra.
Ogni volta ricrescevano
Petali ricamati d’anima.
Più volte ho provato a riempire
canestri di brina con gemme d’addio.
Ogni volta bisbigliavano
meraviglie d’infinito:
tattili gioie salmastre che irrigano
i germogli di lacrime
sul davanzale della mia vita.
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Quarto premio
PESCATORI di Stefania Pizzato – Trivero (BI)
Motivazione:
Poesia che, seppur a verso libero, nella sintesi, ricorda l’haiku.
È un acquerello delicato, pochi ma intensi versi permeati da un soffuso lirismo. MP
PESCATORI
Il sospiro
del lago all’imbrunire
come suono d’arpa.
Pare preghiera
di mille fiumi
Sgranati come rosario
i pescatori
lungo la riva.
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Terzo premio
OMBRE NEL CUORE di Franco Panariello – LIVORNO
Motivazione:
Buono il contenuto. La poesia si snoda attraverso concetti esistenziali con versi dalle
suggestioni profonde che vibrano d’emozione e a volte d’angoscia. Ben indovinata la chiusura
finale, molto espressiva, dove il lirismo raggiunge il suo livello più alto. MP
OMBRE NEL CUORE
Ho visto
nascere un fiore a primavera
ricoperto di ferro
e cemento armato
non c’era nessuno
nel recinto di ombre
che parlava di Dio
il mio grido era misero
come il canto ingannevole
della mia mente,
ho rubato un piccolo sole
dai miei pensieri
calpestando catene
nel mondo arrabbiato
delle idee.
Ho regnato in silenzio
ascoltando il cuore fragile,
spirito divino
di videoclip ed eroi,
mani nelle mani
ho rubato dal vento
lettere e sogni
e dalle stazioni dei treni
canzoni d’amore
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attraversando
fiumi profondi
di una follia disperata,
tra angeli e parole di pietà
prigioniero e soldato
di rosari e preghiere,
ho visto cadere le stelle
e abbattere con i sassi
bandiere e murales
e riflettere dallo specchio
di un arcobaleno
le mie inquietudini,
vestito sgualcito
della mia dignità,
e morire con me
l’ombra silenziosa e notturna
dell’ultima solitaria luna.
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Secondo premio
FALSI PARADISI di Marisa Provenzano – CATANZARO
Motivazione:
In questa bella poesia, dalla struttura quasi narrativa e dal contenuto profondo che emoziona, la
poetessa riesce a mantenere il ritmo lungo tutta la narrazione poetica toccando momenti di alta
liricità nello sviluppare la tematica. I versi si susseguono incalzanti permeati da intense
emozioni e immagini suggestive. MP
FALSI PARADISI
Lascia che ti racconti una storia
quella di un angelo sporco
e di una vita di passioni e desideri senza senso
vissuta tra istanti di gioia e giorni di dolore
Ti parlerò di albe consumate ad inseguire i sogni
di parole lasciate libere nei silenzi della notte
di un lento andare nel buio di strade sconosciute
della speranza perduta sotto i lampioni spenti
su panchine fredde di viali d’inverno
con l’anima accartocciata come foglia morta
e gli occhi smarriti oltre l’orizzonte
ad inseguire il fatuo brillio delle stelle
Ti racconterò la storia di un amore
finito tra la carta straccia
del sapore dell’ultimo bacio
di un urlo al vento per chiedere perdono
di una fine senza lacrime e senza spettatori
Sulla scena soltanto un corpo immobile
col vano desiderio di un abbraccio
di un Dio perduto nella ricerca di falsi paradisi.
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Primo premio
VENEZIA NEL RESPIRO D’AUTUNNO di Giacomo Soldà – VENEZIA
Motivazione:
La lirica, dall’alto contenuto e dalla forma stilisticamente perfetta, è composta da sette terzine
di endecasillabi in rime alternate ABA. È ricca di suggestioni e metafore.
Il poeta, in questa preziosa lirica, sa evocare in maniera non consueta la magica atmosfera che
avvolge la “sua” Venezia indugiando in una descrizione che scivola dolcemente fra ritmo e
musicalità dall’inizio alla fine del dettato poetico, facendo “vivere” Venezia che si sveglia
nell’abbraccio della nebbia. Inoltre personifica, donando loro quasi un soffio vitale, le case
(«…l’una all’altra strette / tristi e smarrite nel grigio salmastro»); personifica perfino l’acqua
(«…fino a insinuar le sue bagnate dita»). Molto originale, infine, anche la chiusura dove
Venezia viene definita, con una metafora particolarmente felice, «…ninfea che sulla laguna /
galleggia…». MP
VENEZIA NEL RESPIRO D’AUTUNNO
Come gramaglia stesa sui colori,
la nebbia in cui Venezia s’è svegliata
grava sui tetti e scivola sui muri.
È l’umido respiro di novembre
che ristagna sulla città dei Dogi
e tramuta antiche pietre in vaghe ombre.
Spettri le case l’una all’altra strette,
tristi e smarrite nel grigio salmastro
la cui immagine più non si riflette
sull’appannato specchio del canale
dove l’acqua, spinta dallo scirocco,
dal fondo lievitando lenta sale
fino a insinuar le sue bagnate dita
lungo le fondamente e nelle calli
per seminar silenzio sulla vita.
Ma basta un soffio timido di vento
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e il defluire dell’acqua verso il mare
che questa mia città in un soi momento
torna ninfea che sulla laguna
galleggia tra le gondole serena
cullando amori nei chiaror di luna.
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C
Sezione C
Giovani: prosa o racconto breve a tema libero
31 opere – 29 autori
Segnalati con menzione d’
d’onore
• IL SOGNO DENTRO AL SOGNO di Alessia Franco – CROTONE
• LEGAME INDISSOLUBILE di Gianluigi Di Costanzo – Caivano (NA)
• ALLA RICERCA DELLA PACE di Elisa Filippi – Santa Giustina in Colle (PD)
• ERAVAMO UNA FAMIGLIA FELICE di Amedeo Sgueglia – Caiazzo (CE)
• DA CUORE A CUORE di Maria Cristina Saja – Barcellona (ME)
• ALICE: UNA BAMBINA SPECIALE di Michela Fabozzi – Caivano (NA)
• DA GRANDE VOGLIO FARE… di Lisa Avesani – VERONA
• RIFLESSIONI SULLA GUERRA di Francesco Monti – Cascina DÈ Pecchi (MI)
• CLARA di Giulia Bergo – Porto Viro (RO)
Categoria giovani dai 16 ai 22 anni,
anni,
Primo premio
L’INESPRIMIBILE DESIDERIO di Jakob Panzieri – Dueville (VI)
Motivazione:
Pensieri, sogni e desideri di un giornalista prigioniero nel carcere di Evin durante la rivoluzione
khomenista. Una lotta contro la pena di morte e l’eterna ingiustizia di un uomo che ne fa
soffrire un’altro. DZ
Un racconto intenso capace di tradurre in linguaggio la forza di un grido che invoca la verità.
«Dov’è il mio voto?», la voglia di giustizia è la condanna di un giovane prigioniero del carcere
di Evin. Allucinazioni di realtà si annientano tra le pareti e i bianchi pavimenti della prigione. Il
passato è una lenta e dolorosa disillusione, ma un sogno di libertà sfugge alla follia del carcere.
Un inesprimibile desiderio è ancora capace di spingere il cuore a volere sognare e a credere al
valore della vita. CG
L’INESPRIMIBILE DESIDERIO
Questa storia è dedicata ai tanti ragazzi dell’Onda Verde iraniana scomparsi nei terribile
carcere di Evin
Californian State Unìversity. Sono appena uscito dall’annosa frequentazione di semiotica e
dirigendomi a passo svelto – ormai è alle mie spalle la grigio-azzurra struttura della sede di
San Francisco – giungo nel quartiere cinese, la più antica e integrata Chinatown degli Stati
Uniti d’America. Colpito dal dolce tintinnio nell’aria del rosso vermiglio di una lampada
cinese, decido di entrare in quel ristorante di cui mi aveva parlato la mia Evelyne e provare
magari, se ne avrò il coraggio, la tenera anatra laccata alla pechinese che lei tanto apprezza.
Non mi è piaciuta e ho voglia di correre. Meglio l’Apple Pie che prepara mia nonna materna
ogni domenica. Bianca è la mia stanza senza finestre, bianca è la tela sdrucita di cui sono
vestito, bianche sono le inferriate del giaciglio di paglia e bianco è anche il mesto riso
appoggiato sul nudo giaciglio bianco. Ma dove sono? Giro i miei occhi incredulo. Non ero
sulla bella West Coast lungo il Golden State Bridge? E dove è finito quel sapore acidulo di
anatra che tenevo sulle papille della lingua? Adesso ho capito. Mi sono appoggiato
rassegnato sul nudo pavimento bianco della mia stanza bianca e ho iniziato a piangere. Io
sono un condannato a morte. Non so né come né quando, so che un giorno mi preleveranno
per portarmi nel grande cortile di Evin. Succederà così; non si può uscire dal supercarcere di
Evin, il terribile Evin protagonista della rivoluzione khomeinista. È un labirinto che
inghiotte tutti nel suo bianco, e io non sono un nuovo Teseo né ho un filo di Arianna o
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l’ingegno di Dedalo per uscirne. E sapete perché sono un condannato a morte? Ho scritto nel
mio blog: «Dov’è il mio voto?», l’ho scritto in corsivo e poi di nuovo, in grassetto, quasi per
gridarlo al mondo degli internauti che mi avrebbero letto. L’ho scritto a caratteri cubitali.
Cosa pensate che fosse? Il tiranno era il numero 4, il nostro Mousavi il 44. Un tocco di
grafite, un lieve segno di uno scrutatore o uno studente è bastato per cambiario. Dov’è il mio
voto? È forse volato via lungo i clivi dell’altopiano iranico che profuma di cannella e
pistacchio – quella cannella marrone e quel pistacchio verde di cui sento la mancanza in
questo bianco eterno, come se fossi al centro di un enorme caleidoscopio che nel suo giro ha
assorbito tutti i colori – o si è forse dissolto nel vento caldo che accarezza le acque del Tigri
e dell’Eufrate?
Sono un condannato a morte. Mi chiamo Afareen, master in giornalismo negli Stati Uniti.
Ho dichiarato guerra a Allah e cospirato contro la libertà e l’autorità del popolo e delle
autorità iraniane ma in realtà ho solo scritto sul mio blog la verità. Sono un condannato a
morte, è questa la frase martellante che continua a traforarmi il cervello e i timpani: sono un
condannato a morte.
“Screcc”
Vengo distratto dal leggero cigolio della porta, mi ritraggo spaventato in fondo alla mia
bianca stanzetta sul bianco pavimento: troppe volte ho collegato il cigolio e gli “screcc” di
quella porta alle guardie bianche dal cappuccio bianco che mi hanno seviziato con cavi
elettrici di cui avvertivo le lacerazioni della pelle. Stavolta no, hanno solo portato via la
scodella del mesto riso bianco: per il resto della giornata non avrei mangiato altro. Di nuovo.
Di nuovo spari, di nuovo lamenti giungevano alle mie orecchie, non so se realmente
dall’esterno o cementati nella mia testa. Ormai è così, tutti i giorni. Ma come? L’uomo è
capace di questo? Non lo avrei mai creduto pur avendo incontrato nei miei studi la celebre
frase di Hobbes: “homo homini lupus”. Quale diritto, quale divinità, quale autorità gli ha
concesso di percuotere i suoi sImili, di rovesciarli, di straziarli per colpe autentiche o no, di
privarli del soffio di vita, del torrente della loro esistenza? Lo faranno anche a me. Ho
dichiarato guerra ad Allah e cospirato contro la libertà della rivoluzione islamica. Ma io ho
detto la Verità.
Così mi sono svegliato oggi. Con un secchio di acqua ghiacciata che mi ha intirizzito le ossa
della schiena. Acqua bollente o ghiacciata, questa è la sveglia del carcere, del temibile
carcere di Evin. Mi scoppia la testa e non è cambiato nulla. Mi opprime questo bianco che
mi divora, questa nullità incolore che mi penetra; ora mi alzo, ora prendo a pugni quella
massa informe, vorrei avere in mano un pastello colorato per scrivere sui muri «Dov’è il mio
voto?», ora invece mi accascio sul pavimento bianco caldo di lacrime bianche. Stanotte mi
eri venuto in mente tu, Azhade, il figlio che mai avrò e che avrei chiamato così perché
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Azhade significa Libero nella lingua dell’altipiano. Libero come noi non siamo stati. Un
giorno la mia ragazza Evelyne mi avrebbe annunciato la tua nascita e io educandoti ti avrei
raccontato un atavico mito, una dolce favola, la stessa che mio nonno mi raccontava in fasce
e che a sua volta, lattante, gli era stata raccontata dal trisavolo.
C’era una volta, caro Azhade, un eroico sovrano che si chiamava Gilgamesh. Costui non
era soddisfatto dalle ricchezze smisurate della sua reggia, dalla belligerante potenza
dimostrata in campo, del fedele amore della sua donna. Voleva qualcosa di più. desiderava
la vita, la vita piena. È così aveva abbandonato tutto, aveva lottato contro un toro celeste e
perso il suo migliore amico. Grazie all ‘aiuto di uù vecchio saggio era poi partito alla
ricerca di un biancospino nelle praterie del mare e l’aveva colto. Illuso) mentre riposava,
un serpente mangiò il cuore della pianta della vita che Gilgamesh non aveva saputo
custodire. Così è l’uomo, caro Azhade, si comporta allo stesso modo: crede di essere il
migliore, il più forte, il più saggio ma non esita a schiacciare la testa del suo simile, illuso,
non sa custodire il dono della vita e il la compagnia degli altri. Ti uccide se non dici quanto
lui, la bestia, vuole che tu dica. Questo è l’uomo. Homo homini lupus.
Sono passati forse mesi, anni, secoli, millenni o solo secondi da quando sono qua:
impazzisco per l’immobilità del bianco distruttore. Mi hanno fatto mangiare pane con
scarafaggi, di nuovo hanno usato i cavi elettrici e non mi hanno detto mai una parola. È
proibito farlo con i condannati a morte. Passano i secondi e i millenni e mi aggrappo a quella
vita che sento sempre meno mia e meno pura. Mi hanno ucciso nell’anima, lo faranno presto
nel corpo, in un momento che non conosco né comprendo, cosa che lo rende sempre più
agghiacciante perché ogni momento potrebbe essere l’ultimo. Un giorno, lo so, verranno a
prendermi le guardie in cappuccio bianco attraverso il labirinto per portarmi nel grande
spiazzo di Evin. Morte! Morte! Questo l’uomo desidera di un altro uomo! Ma esiste
nell’uomo anche un inesprimibile desiderio di vita e libertà connaturato alla stessa natura
umana, ed io, quando giungerà quel momento, piegato dall’estrema necessità, mi
trasformerò nel grifone dell’antica Persia e girerò per i cieli a testimoniare tutto questo.
Questo è il mio sogno.
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Categoria giovani dagli 11 ai 15 anni,
anni,
Primo premio
CHE CONFUSIONE NEL CUORE di Miriam De Michele –Portici (NA)
Motivazione:
Mente e cuore, ragione e sentimento. La nascita dei sentimenti nell’essere umano. DZ
È un testo originale e brillante che racconta la genesi delle idee, dei sentimenti e delle
emozioni. È un disegno dai colori vivaci di quanto accade nella confusione dei nostri cuori
ogni giorno. CG
CHE CONFUSIONE NEL CUORE
Nel cervello una miriade di frasi si conobbero e in questo modo nacque l’Idea. Lei era una
piccolissima nuvoletta che girava stabilmente nella testa dell’uomo, finché il Sole non la
interrogò e le disse che girare senza alcuno scopo era inutile, così in un giorno nacque la
Motivazione, che era rappresentata dal vento. Lei era stabile nel cervello e si interrompeva
solo di notte.
Il Sole era la guida dell’Idea: ragionò e da lì nacque l’Interesse, lui era molto curioso e
irrequieto, era una linea che si piegava per camminare.
I Sentimenti invece erano autonomi ed avevano colori diversi, con compiti diversi, ma la
loro casa era il cuore.
Il sentimento privilegiato era l’Amicizia formata dai colori chiari.
Ma il cuore una notte senti uno scossone dentro di sé, divenne un po’ dolorante e da lì
nacquero la Gelosia e l’Odio. Essi nacquero facendo male al cuore, erano fratello e sorella
ed erano rappresentati dal grigio e dal nero. Erano presuntuosi e si inventarono un compito,
ossia peggiorare la vita.
Il cuore si intristì, gli scese una lacrima e così nacque la Tristezza, invece dal sentimento
dell’Amore nacque un sorriso che si chiamava Gioia. Lei consolò Tristezza ed entrambe si
trovarono bene e divennero inseparabili.
Talvolta Odio disturbava Amore e lei gli ricordava che era immune da lui, così Odio se ne
andò a vivere con Gelosia, in uno spazio buio.
Il cuore li penalizzò perché facevano troppo male agli esseri umani e per molto tempo non lì
fece uscire di casa.
Molto spesso ci volle Ragione perché Cuore non riusciva a gestire tutti i Sentimenti che
abitavano in lui e Ragione viaggiava e si spostava dal cervello al cuore.
47
Tutti i Sentimenti la soprannominarono “mamma Ragione”, infatti senza di lei non si poteva
vivere, anche se lei a volte si stancava e diceva: «Che confusione nel cuore dell’essere
umano!».
48
Categoria giovani fino ai 10 anni,
anni,
Primo premio
SPACE ERA UN ROBOTTINO di Rebecca Campo – Marino (RM)
Motivazione:
L’incredbile avventura di Space, il robottino che sognava di diventare uno Spaziobidello. DZ
Bisogna esprimere un desiderio per permettere al destino di avverarlo. Così accade a Space, un
robottino amante dell’ordine e della pulizia, che, grazie ad un tocco di fortuna ed alla sua
determinazione, riesce a cambiare la sua vita realizzando un sogno. CG
SPACE ERA UN ROBOTTINO
Space era un robottino molto ordinato e pulito e sognava di diventare un grande
“spaziobidello”. Purtroppo però viveva in un pianeta molto disordinato: “Macma”, che era
talmente disordinato che se qualcuno raccoglieva una cartaccia per terra veniva punito con
una cosmomulta.
Un giorno però gli capitò di trovare per terra una bustina; Space guardò da tutte le parti per
vedere se c’era l’astropolizia. Veloce raccolse la bustina e la aprì, dentro c’era una
pergamena: era una mappa! Curioso volle seguirla, per trovare un misterioso tesoro. Space
cominciò a leggerla: «Se il tesoro vorrai trovare, in un posto molto sporco dovrai andare!»
Però era una cosa impossibile da trovare; per quanto fosse sporco Macma ogni posto poteva
essere lercio! Il nostro robottino, assai curioso di trovare il tesoro, ci pensò su. Dopo un po’
però aveva capito ed esclamò: «Certo, la discarica!»
Si recò subito lì e cercò da ogni parte finché non trovò una X sul terreno. Allora scavò e
scavò, alla fine però ne era valsa la pena perché trovò una navicella, sopra la quale c’era un
pulsante rosso. Space lo premette con tanta eccitazione! All’improvviso la navicella si
staccò dal terreno insieme a Space, che la teneva stretta forte forte. A gran velocità volarono
e volarono fino ad arrivare in un pianeta sconosciuto di cui non si sapeva il nome. Era un
pianeta pulito e ordinato. Forse era il sogno di Space? Ma certo che sì! Pian piano Space ci
si abituò e diventò uno spaziobidello.
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D
Sezione D
Segnalati con menzione d’
d’onore
• LA NEVE di Alberto Gentile – Nettuno (RM)
• LUCE di Rachele Gregnanin – Rivoli (TO)
• TRAMONTO di Chiara Domenella – ANCONA
Giovani: poesia a tema libero
97 opere – 42 autori
Categoria giovani dai 16 ai 22 anni,
anni,
Secondo premio
REGIONALE 2040 di Riccardo Schina – TORINO
Motivazione:
Questa poesia spiega il senso di quel che resta nell’ultimo viaggio: il dolore di chi rimane solo
su un binario, lasciando al tempo un viaggio non più suo e un’anima finalmente libera. La
valigia è vuota, è la spoglia custodia di speranze fuggite, la cui assenza insegna che i sogni non
vanno custoditi, ma realizzati. CG
REGIONALE 2040
Addio,
salgo sul mio treno.
Viaggio solo
verso il culmine del cammino
di tutta una parte di vita.
Lui tornerà, domani,
tu forse resterai per sempre
affianco a quel binario,
stringendo in mano
taglienti frammenti di cristallo
pesanti come il cielo,
mentre ciò che resta della
mia anima viaggia
tra le ampie palme mosse
dalla brezza del mare.
Viaggio: sole che tramonta
sul mare, poveri sul vagone,
valigia vuota.
Ci tenevo i miei sogni una volta,
ma sono volati via…
Non avevo più cassetti in
cui metterli.
52
Categoria giovani dai 16 ai 22 anni,
anni,
Primo premio
SENZA MAI PERDERE IL TRAMONTO di Luca Bertini – ANCONA
Motivazione:
Ogni verso è un riflettore che si accende su un’immagine e poi sfuma accarezzandone il
ricordo fotografato dalle emozioni. La parola è un ponte tra i pensieri ed i sogni, è un percorso
verso il limite del cielo, verso il limite del cuore, dove l’amore e la sua luce sono presenza ed
insieme ricordo in un perpetuo avvento della notte. CG
SENZA MAI PERDERE IL TRAMONTO
Un petalo vola da una lacrima a un fiore,
accarezza i pensieri della notte, senza incrinarli,
scivola sulla pelle come un’emozione che conosco,
sei il soffio che mi toglie aria.
Ti fisserò nel rosso del crepuscolo,
grida d’amore e poi lasciami sanguinare,
oggi come sei, domani come dirai di essere,
ferendomi con quello sguardo,
pozzo di solitudine e di immenso.
Uccidimi ora che il mondo è distratto,
prima che il tramonto si porti via anche me,
quando ancora sono prigioniero d’una lacrima,
e mai così libero.
Sei una luce piena di polvere e ricordi,
in questo tempo lasciato al suo destino,
mi hai fatto vivere per metà,
e già abbandonato nei luoghi del cielo
dove il sole non fa altro che morire.
53
Categoria giovani dagli 11 ai 15 anni,
anni,
Secondo premio
TEMPESTA DI AQUILONI di Stefania Pia Perrino – Manfredonia (FG)
Motivazione:
Questa poesia è un insieme di parole ed emozioni che scuotono e accarezzano l’anima di chi
legge. Le strofe sono quadri sovrapposti di sensazioni. Nel percorso dei versi le immagini
diventano idee che s’infiammano per poi spegnersi, sciogliendosi in gloria ed oblio… CG
TEMPESTA DI AQUILONI
Immagini strepitanti
galleggiano intorno a me
come meduse
in balia di onde e melodie altisonanti.
Sotto la volta di soffitti
affrescati da gabbiani in volo
trovo riparo da mille guerre
che ora sembrano
una tempesta di aquiloni.
Cammino tra staccionate
fresche di candido benessere,
all’ombra di erbacce gratuite,
per strade in piena di passeggeri
e la loro solitaria follia.
Abbandonata alla seduzione
di anime che incendiano la notte
vivo il calore
di ogni singolo respiro.
Sono placenta di idee sussurrate
che maestose si innalzano
54
in questi miei falò di parole
per poi sciogliersi
in gloria e oblio
e dissolversi
nelle carezze del vento
che si placa
sulla pelle di nuove storie.
55
Categoria giovani dagli 11 ai 15 anni,
anni,
Primo premio
RISVEGLIO di Francesca Barone – BENEVENTO
Motivazione:
Le parole, come un dolce sussurro al risveglio, descrivono la tenerezza di un mattino di neve.
La quiete è parte degli elementi e, nel bianco candore, il sole svela in un suo raggio la potenza
dell’infinito. CG
RISVEGLIO
Fiocchi di cristallo
cadono lentamente
appoggiandosi su muri di pietra
il fuoco che giace lì
spegne i loro cuori
l’acqua riflette il dolce manto innevato
la natura ormai è in letargo
il cielo dorme nei suoi pensieri
è quiete…
un vento
spalanca le porte
e un raggio di sole
trafigge le custodi nubi
oltre quella luce
si nasconde… l’infinito
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Categoria giovani fino ai 10 anni,
anni,
Secondo premio
MAMMA di Greta Silvieri – Lanciano (CH)
Motivazione:
Le espressioni semplici di questa poesia parlano al cuore della purezza di un amore e rivelano
quanto sia speciale una madre agli occhi innocenti di un figlio che l’ama. CG
MAMMA
I tuoi occhi, il tuo sguardo, il tuo viso
la tua voce, le tue tenere labbra,
il tuo caldo abbraccio che mi scalda il cuore.
Il tuo sguardo veglia in silenzio sul mio cammino
la tua mano mi guida dalla sera al mattino
mamma stammi sempre vicino
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Categoria giovani fino ai 10 anni,
anni,
Primo premio
LE FOGLIE DORATE di Lisa Avesani – VERONA
Motivazione:
È una poesia che dipinge di gioia l’autunno. Lascia riposare l’immaginazione tra le foglie
danzanti per farla poi rivivere nei colori di un magico tappeto in cui bimbi felici possono
giocare. CG
LE FOGLIE DORATE
L’autunno è arrivato
e le foglie si staccano dall’albero.
Roteando si dirigono al terreno,
donando un sorriso all’albero imponente.
Un tappeto di monete d’oro
sono pronte a formare.
Una pioggia colorata si spande,
per tutto il bosco,
e ben presto queste farfalle,
si poseranno a terra.
Gli alberi senza chioma
cercano di toccare il cielo,
e le foglie divertite
scivolano sul terreno,
rendendo felici i bambini,
che affondano i piedi,
in quel tappeto dorato.
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Speci
Premi Speciali
Premio Giovani
INQUIETUDINE DI CREPUSCOLO di Luca Di Bartolomeo – Capaccio Scalo (SA)
Motivazione:
Il crepuscolo descritto in quest’opera è un gioco di luci ed ombre che dalla realtà rivivono
nell’immaginazione poetica del cuore. Il colore è sensazione ed è materia l’aria che assorbe le
sfumature del buio. La lenta attesa della notte è nel sentire il cielo che penetra la pelle mentre
l’ultimo fuoco, in un miracolo, ruba agli occhi la città. CG
INQUIETUDINE DI CREPUSCOLO
Si scioglie il cielo
sulla pelle,
frana
la dolce morbidezza delle nuvole.
Il giorno è notturno.
È un vecchio infreddolito
che si avvolge nel sonno,
come in una coperta.
Una lingua
arde il cielo agli spigoli,
come fosse
una foglia sul fuoco.
È un passaggio d’altare
questa cecità superflua
di cose senza buio.
Attesa d’essere.
È una ferita
gocciolante luce,
dagli argini di nuvole.
Strazio dell’ approssimarsi.
Ma senza fretta
la città si inabissa
nell’ultimo fuoco,
sintesi del miracolo.
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Premio Speciale Racconto
L’ULTIMA POESIA di Renzo Montagnoli – Virgilio (MN)
Motivazione:
L’ultima poesia è il sorriso di un poeta che si appresta a lasciare la vita. È un filo magico di
immagini e parole sospese dettate all’anima dalla luce che c’è oltre il confine del tempo,
nell’infinito che nasce oltre i limiti finiti dell’umanità. CG
L’ULTIMA POESIA
Quanto aveva scritto, una miriade di versi, un’impressionante continuo scavo dentro se
stesso alla ricerca di un confine che mai aveva trovato, ora gli sembrava solo un lontano
ricordo, un susseguirsi di parole che si incrociavano, si scontravano, si perdevano a brandelli
nella mente.
Era un poeta, era uno di quelli che si erano illusi nel corso dell’esistenza di aver trovato il
modo di comunicare, attraverso gli altri, con il proprio io, forse era solo un presuntuoso, o
magari solo un illuso che aveva creduto di dare un senso ai giorni che passavano attraverso
una ricerca interiore per giungere a capire il significato di ogni cosa. Tante domande di cui
aveva creduto di trovare la risposta si erano rivelate solo l’inizio di una lunga e
interminabile serie di quesiti irrisolti e ora che il tempo sembrava scandire le ultime ore, si
chiedeva, quasi con angoscia, il perché di tanto affannarsi senza giungere a una conclusione.
Forse è un destino dell’uomo correre dietro ai miraggi della mente, forse è un riaffermare la
supremazia, pretesa, ma tutt’altro che realizzabile, del singolo sul proprio destino.
Una volta, in un convegno a cui aveva partecipato con altri letterati, poeti, scrittori, filosofi
affermati, uno dei presenti gli aveva chiesto se la poesia era il mezzo o il fine.
L’aveva guardato in volto, stupito, come se all’improvviso quella domanda fosse la risposta
a tante altre ancora lì in sospeso, in attesa probabilmente vana di una soluzione.
Lui era rimasto attonito, poi aveva risposto che era l’uno e l’altro, un giudizio salomonico,
anche se in realtà pensava fosse il mezzo per arrivare al fine. Nulla in effetti si svelava in
quei versi che sembravano un treno che corre diritto verso la meta, quel limite estremo a cui
pareva di essere prossimi ad ogni passo e ad ogni passo sempre più si allontanava.
Teorie, ipotesi, aveva concluso, ma per la prima volta si era incrinato qualcosa in lui, aveva
compreso che la corsa ormai era senza fine.
Aveva continuato a scrivere, ma con un entusiasmo diverso, più attenuato, consapevole
ormai di questo limite del tutto invalicabile, ma pur contento ogni volta di scoprire qualche
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cosa di nuovo, poco, rispetto ai propositi iniziali, ma sempre gratificante come può esserlo
anche una piccola conquista.
Poi, in seguito, quando ancora stava abbastanza bene, aveva rilasciato un’intervista a un
giovane di belle speranze, uno di quelli che stavano iniziando a percorrere la lunga strada
della ricerca e che per sostenerla e sopportarla aveva accettato dal suo editore l’incarico di
saperne di più sul pensiero di un grande vecchio che ormai da tempo non aveva più nulla da
dire e che invano si sforzava di abbattere quel muro di confine a cui era giunto dopo anni di
lavoro.
Il vecchio poeta aveva risposto con sincerità, anche perché nel ben più giovane collega
aveva rivisto se stesso agli albori, ai primi successi, in quel tempo in cui ancora credeva che
nulla gli sarebbe stato impossibile.
Prima dell’intervista aveva pensato che avrebbe fatto un piacere a una persona non
conosciuta e che quindi la sua partecipazione sarebbe stata asettica, ma presto si accorse che
in questo modo ripercorreva tutta la sua vita, riprovando anche le emozioni che sempre si
univano ai suoi versi e questo lo stimolava a essere del tutto sincero, quasi che le sue parole
fossero quelle di una confessione.
Ogni domanda era una ricerca del suo passato, ogni risposta era svelarsi a sé e agli altri.
Fra l’altro, gli era stato chiesto, quale fosse la sua poesia più bella.
Aveva riflettuto un paio di minuti, forse anche di più, perché in fin dei conti tutta la sua
notevole produzione lo soddisfaceva, ma al tempo stesso lo riportava a quei limiti alla cui
consapevolezza era giunto un po’ avanti negli anni, e poi aveva risposto che sarebbe stata
l’ultima e nel dirlo si era sovvenuto di quell’Anima vagula blandula che il grande imperatore
Adriano aveva creato nell’ultimo giorno di vita.
Si era immaginato Adriano disteso sul letto, ormai certo dell’imminente fine, intento a
dettare al suo scriba quei versi di malinconico e dolce commiato, l’ultimo messaggio
all’umanità e a se stesso, una struggente parentesi di astratta realtà nella cruda realtà di un
corpo che s’ apprestava a terminare il suo percorso in terra.
Sì, doveva essere bello scrivere un’ultima poesia, un commiato definitivo da sé e dagli altri,
ma per quanto l’idea fosse accattivante mancava del presupposto iniziale: la solitudine
assoluta, quella che non aveva mai provato e che era mancata anche ad Adriano in quel
frangente.
Là c’era lo scriba, lui con voce affannata doveva dettare, magari intorno s’affannavano i
medici. No, quella non poteva essere l’ultima, la perfezione assoluta, la conclusione in
apoteosi di un artista.
La solitudine è indispensabile per giungere agli estremi confni che sono in noi, perché è solo
nell’assenza di rumori, di stimoli indiretti, di certezze che ci accompagnano mentre si
esperisce il tentativo e che ritroveremo anche dopo, che il dialogo con l’io può trascendere il
normale discorrere, gli influssi di esperienza, le radicate teorie dei grandi pensatori.
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E ora che la salute era un lontano ricordo e che, nonostante l’affannarsi dei medici intorno a
lui, era giunto all’ultima pagina del libro del destino, non aveva né idee, né desiderio di
scrivere o dettare un’ultima poesia.
Il dolore fisico ormai era passato e il commiato aveva tutta l’aria d’essere prossimo; già non
vedeva nulla intorno a sé, come non udiva il minimo rumore, e nemmeno più avvertiva la
mano di sua figlia sulla sua, anzi neppure pensava di avere una mano.
Provava una strana sensazione, come se la mente forzasse le mura che la racchiudevano per
fuggire chissà dove e di lì a poco nel buio più assoluto avvertì chiaro che la diga del
pensiero s’incrinava, prima una crepa, poi due e infine in uno squarcio sconfinato versi
confusi, volti sfocati, memorie che uscivano impetuose, precipitavano come un torrente
magmatico in una forra senza fondo, fra lampi di luce che nulla riuscivano a sottrarre al buio
intenso che tutto avvolgeva. E come la sua mente anche lui si sentiva cadere in un volo che
sembrava non aver fine, ma giù in fondo si cominciava a scorgere una luce, anzi più d’una,
una serie di bagliori gialli, verdi, blu, rossi, uno spettacolo pirotecnico che l’attraeva e
l’intimoriva.
Da quanto era in caduta? Da poco o da tanto, da sempre era quel che gli pareva. D’una cosa
sola era certo, che il confme l’aveva superato.
I bagliori si riunirono a formare la corolla di un fiore sconosciuto e come un ape se ne
sentiva attratto, desiderava raggiungerlo con tutte le poche forze che gli restavano. Ecco,
ormai era vicino, già riusciva a distinguere l’interno del calice quando questo si aprì in un
cielo azzurro sconfinato, in un mare di onde invitanti, in un flusso continuo di suoni che gli
parvero lontani vagiti. Ombre, striature di nubi che evocavano immagini già conosciute, un
sole immenso senza calore, rivoli di pioggia che cadevano saltellando fra speroni dì roccia
che scendevano da quel cielo, e una musica lontana, una strana armonia di voci confuse,
molte conosciute nel corso della vita, un concerto di strumenti a fiato e a corde, note limpide
come ora lo era anche la sua anima, una visione di pace in un mondo in cui s’apprestava ad
entrare.
E quel che vedeva, era poesia, la sua ultima poesia, l’addio al mondo dei versi, scritta solo
per lui, unica, immensamente bella, che nessuno avrebbe mai letto, ma lui ora finalmente
sapeva cosa c’era oltre il confine.
Un imprevedibile sorriso animò i suoi occhi prima che si chiudessero per sempre.
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Premio Speciale “Sulle ali dei ricordi…”
DI QUEI GIORNI… di Pietro Baccino – SAVONA
Motivazione:
Di quei giorni... è una raccolta di ricordi e memorie in chiave poetica.
Il Premio Speciale assegnato dalla Giuria – intitolato “Sulle ali dei ricordi…” – non a caso è
stato assegnato a questo volumetto che in sé raccoglie il passato, o almeno una parte di esso,
del poeta Pietro Baccino.
La memoria dell’Autore va indietro nel tempo, alle sue origini, e qui dal riemergere di paesaggi
e oggetti del passato ne trae una poesia semplice ed efficace per scorrevolezza e senso ritmico
che danno al verso l’esatta idea della fluidità del tempo.
Così le figure del padre e della madre, o della campagna con i suoi tipici contorni, prendono
forma attraverso la penna del Baccino e diventano nuovamente vivi, vibranti di passioni e di
emozioni vissute, e tutto ciò il Poeta sa trasmetterlo con marcati tratti di maestria e bravura.
GG
DI QUEI GIORNI…
Pigro è il meriggio al sole nel torrente,
dove la cascatella d’acqua sfoggia
perline di cristallo iridescente,
che sparge attorno come fosse pioggia
e poi si slarga in lago, dove alloggia
un rospo canterino, tutto assorto
in una melodia d’antica foggia,
che ci parla d’amore con trasporto.
Ed ecco un canto nuovo, appena sorto,
che l’accompagna con piglio sicuro,
ma con effetto invero un po’ distorto:
è il grido di ghiandaia assai impuro…
Di quei giorni ho un ricordo duraturo,
quando il bagno nel fiume era gradito,
e non c’era il pensiero del futuro
e nessuno di noi era intristito
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dalle storie del mondo, ma nel mito
dell’innocenza scioglieva il timore.
Si viveva in un mondo più pulito,
più povero e non senza dolore,
ma coglievam tra i rovi tante more
(nella memoria il gusto ancor si sente)
e scesi a riva senza far rumore
sguazzavamo coi piedi nel torrente.
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Premio Speciale del Presidente della Giuria
E IO, DA QUA, TI CERCO di Alessia Barbato – VENEZIA
Motivazione:
In questi brevi versi, semplici ma intrisi di soffusa dolcezza, la poetessa rivive il distacco da un
affetto vissuto con toccante tenerezza anche nell’addio. MP
E IO, DA QUA, TI CERCO
Partirai ancora.
Ci saranno altri addii vecchi di parole
e saluti con la mano grande grande,
affinché siano più alti della loro stanchezza.
E io ti dirò di nuovo di pensarmi
e che mi ritroverai nelle carezze
di tua figlia.
Lo sai,
l’hai sempre saputo,
che io,
dietro quell’albero,
ti cerco ancora.
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Premio Speciale della Giuria
TIME OUT del Gruppo Poetico Api Operose (curatrice Maria Grazia Balciseri) – Palazzolo
(BS)
Motivazione:
La «Poesia salva la vita» – teorizzava la Poetessa Alda Merini, così come il titolo del libro di
Antonella Bisutti che introduce alla magia della Poesia. Questa frase oggi non è più solo teoria
ma – grazie al Gruppo Poetico Api Operose di Palazzolo sull’Oglio in provincia di Brescia –
anche una bellissima e valida realtà.
Infatti grazie all’iniziativa della Psicologa Dott.ssa Maria Grazia Balciseri un gruppo di
persone giovani e meno giovani ha trovato nella poesia – sia sotto forma di lettura che di
scrittura – un valido strumento per affrontare positivamente alcune problematiche di natura
mentale.
Negli ultimi tempi la Psicologia, come complemento ad irrinunciabili tecniche scientifiche, è
ricorsa – trovandone soddisfacenti risposte – anche ad alcune tecniche artistiche tra cui la
musica, il teatro, la pittura, i colori e altre forme d’arte, come appunto la poesia.
La poesia è vita, rappresentazione verbale di molteplici emozioni e sentimenti, per cui non a
caso riesce a smuovere quella sfera interiore della psiche e dell’animo umano che riescono a
mettersi in gioco, confrontandosi quotidianamente.
La poesia è riuscita a fondere in un solo gruppo persone diverse caratterialmente, ma aventi in
comune problemi di salute.
Per questi motivi la Giuria ha pensato di assegnare a questa particolare e coraggiosa iniziativa
un Premio Speciale, perché ogni giorno – e non vuole essere retorica la nostra – anche sul
Gruppo Poetico Api Operose, come dopo ogni temporale, possa risplendere un radioso e
colorato arcobaleno, metafora d’una Vita sempre in evoluzione e continuamente rinascente.
GG
IL SAPORE DEI RICORDI
Fissi netta mente, gomitoli di seta
ci legano al vissuto.
Momenti di falsa realtà
con sapore di sale o di miele.
Tutto ciò che abbiamo compiuto
in bene o in male
ci appartiene.
Ricordi, soffici melodie
danzano nella mente.
Ricordi a volte ingarbugliati,
assopiti, indelebili,
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sempre pentagramma
di infinite emozioni.
Ricordi in bianco e nero
smarriti o dimenticati
negli archivi dell’anima.
Frammenti di passato
che affiorano
in attimi di presente.
68
E
Sezione E
Silloge inedita di poesie a tema libero
61 opere – 61 autori
Segnalati con menzione d’
d’onore
• INFINITO di Ornella Turrini – ROMA
• SILLABE DI MARE di Roberto Gennaro – GENOVA
• ARCOBALENI NEL BUIO di Roberto Benatti – Marina di Massa (MS)
• ACQUA di Vanni Giovanardi – Luzzara (RE)
• IL CIELO IN FRANTUMI di Liliana Arena – Castellammare di Strabia (NA)
• VENEZIA di Antonio Ciervo – TRENTO
• ORA COME ALLORA di Renzo Montagnoli – Virgilio (MN)
Quinto premio
LUOGHI DEL BUIO di Daniele Jim Marchiori – Carpenedo (VE)
Motivazione:
Silloge dai tratti dark che ci trascina in «antri eterni», «in cunicoli arsi / labirintici dedali / nel
buio sospesi», «in profondi nascondigli morenti». Si avvertono echi danteschi in questa discesa
negli abissi di un’interiorità e di un mondo turbati, cupi, spaventati e persi.
Come un lampo durante un temporale notturno, ogni testo proietta una rapida e fredda luce
nell’oscurità: vediamo guizzare «lame torve» e «aguzzi artigli», ci rendiamo conto dei «fili
argentei» della tela di ragno che ci intrappola.
Ma forse proprio la scrittura può essere l’urlo «nell’imperversar di tempesta» e divenire la
«luce nello sconfitto buio». DDM
SENSO
Un lume
piccolo vibrante e acceso
nel buio
che mi lascia sospeso,
a percorrer labirinti
e strutture
densi di paure
e canti d’agonia.
Il mio senso
a riconoscer strade
mai percorse,
in cunicoli arsi
labirintici dedali
nel buio sospesi.
70
Quarto
Quarto premio
VISTA SUI CAMPI di Fabrizio Consoli – Mirandola (MO)
Motivazione:
Semplice, candido e sofferto elogio della vita rurale. Il poeta si riconosce profondamente nello
stile di vita contadino che ha caratterizzato la sua storia.
Nella silloge il paesaggio si atropomorfizza e l’uomo diventa parte del paesaggio, i ruoli si
scambiano e si confondono: le foglie del vigneto diventano «rosse di rabbia» per il furto dei
grappoli, «le crepe della terra» diventano «rughe sul mio viso», nella terra arata «coltivavo i
miei pensieri»…
L’equilibrio tra uomo e natura sembra ristabilirsi nella riscoperta della ruralità che da
generazioni fa parte del poeta e di tutti gli esseri umani. La metamorfosi si completa nella
poesia Il contadino. DDM
IL CONTADINO
Il tuo corpo assomiglia sempre più
alla terra che stai lavorando
Le dure zolle del campo arato
sono i calli che hai sulle mani
La scarsa vegetazione dell’estate
i tuoi radi capelli
e le crepe tra di essa
le rughe che hai sulla fronte
Le foglie rosse della vite
le tue guance ebbre del vino che hai bevuto
o le tue labbra tumefatte dal freddo
Mentre la polvere che il vento muove
è la polvere che domani sarai.
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Terzo premio
LA FOLLIA di Roberto Ragazzi – Trecenta (RO)
Motivazione:
La silloge raccoglie poesie diverse per argomento e stile. Uno spaccato dell’animo del poeta:
riflessioni sul proprio vissuto, sui propri stati d’animo, sui rapporti interpersonali, ricordi
nostalgici della propria terra e del proprio passato, invocazioni di fede, celebrazioni dell’amore.
Lo stile, spaziando dalla linearità allo spezzettamento dei versi passando per la litania, è
sempre ritmato e attento all’accostamento dei suoni. DDM
TRISTE
Sollevati amara sembianza
di un giorno infmito,
ritrova la notte
e svestiti l’anima
che muta in silenzio
ti avvolge la mente.
Non cadere,
nell’abbandono perdi
il momento,
spazio intorno ricrea
al tuo pensiero,
vigile attento e presente.
Non piangere,
adesso volgi lo sguardo
dalla vista ingombrante,
costruisci
l’essere vivo
ubriaco di niente.
72
Secondo premio
PREGHIERA INVERSA di Giuseppe Pagano – Camino al Tagliamento (UD)
Motivazione:
Poesie di varia ispirazione e argomento accomunate però da uno stile lucido e ricercato teso
allo scardinamento degli schemi ordinari del linguaggio per riuscire a restituire valore di
rivelazione alla parola poetica. Gli accostamenti analogici, i versi spezzati, la scelta delle
parole rappresentano «il graffio trasversale / sul disco della regola», lo stridore comunicativo
che attira l’attenzione e può «ridare spavento al creato». E in tutte le poesie della raccolta è
presente la tensione verso il significato profondo delle cose, verso l’eterno che sta dietro le
apparenze. DDM
CASE STANCHE
Si cade come grani di polvere
in appartamenti di parole,
case stanche
già a mezzogiorno.
L’impotenza del gesto,
la terribile certezza
di stare lì per perdere,
noi più inutili
di sospiri scappati.
La primavera
non sbrina i volti,
ci accertiamo che solo i quadri
respirino ancora
mescolando i ricordi
all’aria chiusa.
73
Primo premio
NEL VIVO DEL MARE di Carla Tombacco – Trivignano (VE)
Motivazione:
La Poesia trasfigura la realtà, le vicende personali e il mondo che ci circonda ogni giorno.
Con un linguaggio denso, fittamente analogico e molto evocativo, la silloge ci dimostra che
grazie alle parole possiamo illuminare le cose e vederne il vero significato, per scoprirci, liberi
dai consueti paraocchi, finalmente autenticamente umani: costantemente in bilico tra passato,
presente e futuro («eppure non ricordo più / la tua voce»), sempre pieni di interrogativi e
incertezze («linee incise nella carne / e percorsi incrociati / che afferrano a fatica / un appiglio
di senso»), sempre smarriti, fragili («a fingere la sicurezza / che andrà tutto bene»).
E proprio questo svelamento, questo scoprirsi «in fondo / a una vertigine / fitta di perché /
senza risposta», ci permette di apprezzare pienamente «ogni respiro, ogni istante» di
«quell’esistenza che si dava / quasi per scontata». DDM
RUGGINE D’AUTUNNO
Strade di nuvole
attraversano distese
d’asfalti bianchi.
Poi si fa bocca
densa di pioggia
il libeccio che stilla
lacerti di spume
fra i gigli marini.
Rovistando le dita
stanche e gonfie dove
marciscono i fiori,
in ruggine d’autunno.
Ogni mese cresce
mancando sempre più,
trafitto da schegge
di pollini esplosi
in ustioni di luce.
Per sprofondare
ancora nella palude,
a custodire la brace
74
per il fuoco che verrà.
Sedimento sul fondale
e scintilla innescata
nella corrente vorticosa
della nuova stagione.
75
F
Sezione F
Segnalati con menzione d’
d’onore
onore
• LUCE RIFLESSA di Renato Gottardi – Cembra (TN)
• RABBRIVIDISCE di Pietro Baccino – SAVONA
Haiku
362 opere – 47 autori
Quinto premio
FIOR DI CILIEGIO di Gabriella Maddalena Macidi – Malo (VI)
Motivazione:
Ricorrendo alla metafora del cuor di ciliegio che può essere la fanciullezza o l’adolescenza, in
ogni caso gli anni giovani della vita, l’Autrice vede questo tempo come attimo attraversato a
volte da brevi e piccole infelicità – brevi istanti velati – come possono sembrare i primi
problemi adolescenziali da affrontare e risolvere, momenti che spesso appaiono insormontabili
e fanno piangere, senza motivo, fragili cuori in erba, che vedono solo gelo e indifferenza
intorno a sé. GG
Fior di ciliegio
come nube leggera
pianto di neve.
78
Quarto premio
SERA D’OTTOBRE di Carla Tombacco – Trivignano (VE)
Motivazione:
Haiku molto profondo e ricco di significato.
Durante una sera d’ottobre, immagine paragonabile alla fase declinante della vita umana,
l’uomo sembra volare libero con la propria anima, con il proprio vissuto di ricordi e nostalgie,
verso altre dimensioni ultraterrene in cerca di verità rincorse, in cerca di altre risposte.
Tuttavia il legame che lo tiene ancora unito alla vita, alla voglia di vivere, è molto forte e
radicato in lui, quasi irrinunciabile, e così resta ancora ancorato al fiume che scorre verso il
mare, al significato della vita dalla quale – nonostante tutto – è sempre difficile distaccarsi. GG
Sera d’ottobre –
la luna è un aquilone
legato al fiume.
79
Terzo premio
SPLENDE IL SOLE di Augusto Finessi – Serravalle (FE)
Motivazione:
L’Autore Augusto Finessi descrive poeticamente la diversa visione che può esistere tra il
mondo esteriore, come a volte sembra falsamente apparire, con il mondo interiore che invece
realmente talvolta può essere diverso.
Fuori vede una giornata di sole, gli sembra di vedere apparentemente cose belle da vivere e
godere, il falso aspetto della realtà, ma guardandosi dentro – in «fondo al pozzo», il posto più
recondito e nascosto della propria anima – cerca e vede invece la luna, simbolo di purezza,
fantasia, una realtà reale e non effimera come quella che può apparire esteriormente.
L’Autore sa che solo dentro se stesso può trovare la giusta dimensione per affrontare una realtà
non sempre veritiera e corrispondente alle proprie attese. GG
Splende il sole
ma nel fondo del pozzo
cerco la luna.
80
Secondo premio
AL SOLE PALLIDO di Patrizia Mariottini – BRESCIA
Motivazione:
L’albero a cui fa riferimento Patrizia Mariottini verosimilmente e metaforicamente può essere
l’uomo dal tronco forte e coriaceo che riposa al sole pallido sul crinale innevato.
L’uomo che vive tra pochi valori rimasti in questa società, valori e sentimenti diventati ormai
quasi tutti bianchi e diafani, senza colore, che vivono sul crinale innevato – la Vita – dove c’è
solo gelo e freddezza, solo indifferenza e incomunicabilità, e silenzio, tanto silenzio. GG
Al sole pallido
sul crinale innevato
riposa un albero.
81
Primo premio
IL POETA – VECCHI di Mauro Domenella – ANCONA
Motivazione:
Haiku scritti rispettando le precise regole di questo tipo di poesia.
La natura correlata all’animo umano, alle sensazioni e alle emozioni intimistiche dell’Autore.
La solitudine ricercata in un papavero, simbolo di potere e grandezza, circondata dalla
gramigna, notoriamente erbaccia che soffoca e distrugge.
La solitudine, persa o ritrovata, in una società che fa leva sul potere, all’interno di una società
spesso deleteria e aggressiva.
E poi i “vecchi” accostati dal Domenella alle nostre favole, poeticamente e metaforicamente
come le foglie che cadono con la prima folata di vento d’autunno.
Due haiku molto delicati e ricchi di significati metaforici, da cui emerge e traspare tutta la
poetica e la bravura di Mauro Domenella. GG
IL POETA
Un papavero
nella gramigna: rossa
solitudine
VECCHI
Come le foglie
in un vento d’autunno
le nostre fiabe
82
G
Sezione G
Libro edito di poesia
106 opere – 106 autori
Segnalati con menzione d’
d’onore
• ERA IL TEMPO DEGLI AQUILONI di Salvatore Paolino – Modica (RG)
• PENSIERI PAROLE ED EMISSIONI di Beppe Bolognini – BOLOGNA
• SULLA SABBIA HO SCRITTO IL MIO CUORE di Paola Meroni – Novate Milanese
(MI)
• L’IMPALPABILE DISARMONIA di Antonella Cardella – ROMA
• RIME DOVUTE di Francesco Fiorista – MILANO
• LE TUE BRACCIA SANNO DI PIOGGIA di Adriana Farenga – BARI
• ORME E PENOMBRE di Fulvio Castellani – Enemonzo (UD)
• COME ALI DI FARFALLA di Letizia Battistuzzi – San Vendemmiano (TV)
• L’AUTOSTOPPISTA ASSASSINO NELLA TEMPESTA di Mirko Panebianco –
Modugno (BA)
• LUNGO IL SENTIERO DEL VENTO di Giulio Dario Ghezzo – VENEZIA
Quinto premio
ORME SPARSE DI POESIA di Francesco Artuso – Carbonia (CI)
Motivazione:
I versi di Francesco Artuso sono ricchi di metafore dallo stile poetico raffinato ed essenziale,
che spaziano liberamente tra l’onirico e il pragmatico.
Il contenuto è carico di emozioni, di fantasia poetica, di evocazioni; immagini significative
spiccano attraverso i bei versi scritti dall’Autore con padronanza di metrica e ritmo.
Ma anche tanta malinconia e rimpianto emergono dai versi più intimisti, insieme ad amarezze e
nostalgie che vengono dal passato, soprattutto quando con la mente ed il cuore l’Artuso torna ai
ricordi di amori vissuti.
L’evocazione del passato si percepisce con garbo anche nel ricordo di luoghi e paesaggi d’un
tempo, che tratteggia con padronanza e stile sicuramente molto apprezzabile, ricorrendo per
l’appunto spesso a metafore tanto semplici quanto efficaci come «...ho soffiato / tra le dita la
cenere / ancora calda / di parole». GG
I SOSPIRI DI DIO
Accade talvolta
che il cielo
nasconda i sospiri
di Dio
quando la sabbia finissima
dell’unica verità
ci sfugge
tra le mani.
Le mani ferite
da schegge d’amore
non sgorgano
il sangue dei tuoi anni.
E nei sospiri la poesia
diventa
canto del cuore.
84
ORME DI POESIA
Lascio scivolare
queste tracce sulla carta,
tracce di vita,
segni del cuore, orme di poesia
destinate a vincere
l’incomunicabilità dell’essere.
85
Quarto premio
POESIE DEL PARCO di Giacomo Soldà – VENEZIA
Motivazione:
L’isola verde, il parco di Giacomo Soldà, è la grande metafora della Vita.
Il parco fatto di viali alberati, laghetti, panchine, luogo nel quale incontrare persone alle quali
confidare le proprie gioie e le proprie pene.
Il tutto, come spiega l’Autore, non nasce dall’immaginario ma da un preciso momento della
propria vita, quando è stato costretto a vivere le sue giornate da “barbone” in un parco e qui,
nell’ozio del tempo, scrivere i propri pensieri poetici.
Il proprio vissuto l’ha trasferito con maestria sui bianchi fogli di carta, narrando ad essi tutti i
patimenti, i desideri, i ricordi del passato. Versi intrisi soprattutto di sofferenza e malinconia,
rimpiangendo il tempo passato e sperando in un futuro più dignitoso e umano.
La poetica del Soldà ricorre spesso a endecasillabi e rime baciate o nascoste, dando alla lettura
delle poesie scorrevolezza e armonia. Ciò coinvolge emotivamente il lettore che dalla grande
metafora – metafora per il lettore, ma realtà per il Poeta – può dedurre con angoscia quanto
spesso sia dura la vita.
Nel parco il Soldà cerca di lasciare e fermare quel tempo vissuto, di affidare al vento i propri
sogni sospesi tra passato e presente, concludendo i suoi scritti con dei versi significativi che
racchiudono la bellezza della “metafora” reale «…e appassisce la rosa che ho sognato / tra le
dita ormai ossute e stanche / di mani screpolate dal vissuto». GG
SMARRIRSI
Per l’ombra alla deriva nella notte
non c’è stella che guidi il suo cammino
non esiste più gioia né dolore
né tempo che scandisca il suo destino.
È svanita nel nulla l’ambizione
null’orizzonte opaco della vita
e in un grigiore di rassegnazione
ormai son tramontati tutti i sogni.
86
ALLA DERIVA NEL TEMPO
Quando il vento non gonfia più le vele
scarroccia la vita in un mare ostile
di giorni sempre uguali, mentre in cielo
senza ragione il sole nasce e muore.
Solo di notte il canto dei ricordi
che dagli abissi della mente sale
narra storie di amori e di passioni
che, seppelliti insieme alle illusioni
sulla spiaggia di un’isola lontana
tra lamenti di conchiglie ascoltano
la salmastra risacca del rimpianto.
Ma poi, il sole della realtà cancella
l’argenteo pianto di sirena luna
e la vita ritorna a scarrocciare
verso l’approdo che nel nulla esiste.
87
Terzo premio
PANCHINE D’INCHIOSTRO di Gennaro De Falco – MILANO
Motivazione:
Attraverso lo sguardo e l’osservazione quotidiana della vita, con tutte le sue emozioni, e
dilatandone i relativi significati e valori più nascosti, Gennaro De Falco – attraverso i versi del
libro – ricerca e analizza gli aspetti e i problemi più comuni che ogni giorno lo circondano.
Lo fa con lucidità e profonda conoscenza dell’animo umano, di cui analizza solitudini, ansie,
aspettative, rifugiandosi spesso in una visione onirica attraverso la quale riscopre la vita, la
quotidianità con tutti i suoi aspetti reali e, in ognuno di essi, trova poesia.
In questa continua osservazione fatta durante il percorso poetico, l’Autore spesso si lascia
andare a malinconie, a qualche tristezza, ma anche a momenti di speranza e di sogno con cui
sconfiggere la paura che la vita spesso può incutere, proprio come scrive nella poesia
Rinascite: «…la paura di non esistere m’assale… / voglio giorni impregnati di me stesso /
come pagine che scriverò / con le parole della mia poesia». GG
CANTO DEL VAGABONDO
Posso godere tutto il sole
e tutta la pioggia del cielo,
sentire l’odore dell’erba
fatta di rugiada al mattino
e amare tutte le donne
per ricordarle
come un innesto di sogni.
La strada è mia
quando di notte non c’è nessuno
ed è bello cantare per le vie deserte
e penetrare le stelle
in una panchina di piazza.
E non avere nulla per essere come gli altri
e dormire nei prati intrisi di stelle
e guardare la gente
per sentire dentro la diversità
come tutta la felicità del mondo.
88
Ed avere ancora un’altra strada
per essere vagabondo.
FUMO CATARTICO
Fumo i giorni perduti
sbuffando in questa vecchia tuba
tabacco che mi avanza.
Su una panchina
metto in fila i cerini consumati
conto le ore.
E già so
che l’alba mi ricorderà
i doveri dei miei sogni.
89
Secondo premio
PUZZLE di Chiara Visentin – Ceregnano (RO)
Motivazione:
Un centinaio di tessere poetiche, poliedriche e raffinate, compongono il puzzle di Chiara
Visentin. Sono tessere ricche di umanità e di emozioni che coinvolgono e commuovono anche
il lettore più freddo e distaccato.
Mossa dalla propria sensibilità interiore e facendo leva su una particolare condizione psicofisica, l’Autrice riesce a tratteggiare con profonda autoanalisi vari passaggi e attimi della
propria vita, approfondendo con candore e meticolosità temi e situazioni alquanto delicati che
non tutti hanno la sfortuna di vivere.
Attraverso gli scritti poetici ci si rende conto che la Visentin pone continuamente domande a se
stessa alla spasmodica ricerca della verità e soluzioni che possano farla uscire da una situazione
di stallo. La sua poetica, fatta di versi liberi e ritmati, è un continuo “guardarsi dentro” per
carpire nei meandri più reconditi della propria Anima l’essenza della Vita.
Mettendo assieme le cento tessere di questo puzzle sembra che alla fine Chiara Visentin trovi
comunque – e ciò le rende merito – delle risposte soddisfacenti alle proprie incertezze e ai
propri dubbi.
In fondo ad ogni verso scopre il valore della Vita e la speranza per riemergere «…perché forse,
alla fine, / di lottare, / di sperare, / di vivere, / potrà valerne la pena», così come semplicemente
ma efficacemente scrive nella poesia Amici. GG
SOLITUDINE
Il giorno muore.
Aspetto.
E quando scende la sera
ansiosa raccolgo
spicchi di luna
uno per volta
e li assaporo
lentamente.
Mi piace il tepore
della luce
che mi entra dentro.
Sono i miei sogni segreti.
E quando il sole rinasce,
osservo la mia immagine
scolpita nella roccia.
E sorrido.
90
So che è quello che si vede.
E nient’altro.
Ma so pure che ogni notte
da sola
posso addentare il mio cielo
e regalarmi un po’ di speranza.
DOMANDE
Seriamente penso e
faccio attenzione e
osservo
le minuscole cose.
Mi piace sentire
il mio sussurro, nel
fracasso, nella ciarla,
nel baccano, mentre
gli altri ignorano
ciò che dico.
I pensieri
fluttuano
dolcemente, e danzano
col mio respiro.
Nessuno comprende.
Non importa.
È dentro di me
che possiedo
tutte le risposte
che mi servono.
91
Primo premio
LA DANZA DELL’ANIMA di Mauro Domenella – ANCONA
Motivazione:
Libro intriso di poetica e profondo lirismo. Diviso in quattro parti, ognuna sprigiona emozione
e sensibilità che toccano le corde emotive di chi le legge.
L’Autore Mauro Domenella fa danzare la propria Anima e attraverso di essa ci mostra un
mondo interiore fatto di vita e solitudine, inquietudini e riflessioni, di speranze e illusioni, ma
soprattutto permeato da tanto amore verso le persone e i ricordi a lui più cari.
Merito dell’Autore è l’aver saputo giocare con le parole in modo tanto semplice quanto
efficace, con versi liberi e ben ritmati dove nulla è lasciato al caso, ma tutto è incastrato al
posto giusto e scritto con grande sapienza.
Domenella scrive nell’introduzione del libro «Ogni anima è una goccia d’acqua alla ricerca
della sorgente» ed è a questo pensiero che l’opera si ispira e prende corpo e forma ed è da
questo pensiero che inizia il viaggio interiore del Poeta all’interno dell’Anima che ogni giorno
tra piaceri e dispiaceri, gioie e dolori, illusioni e delusioni, instancabile danza donando
all’uomo attimi belli e meno belli, ma pur sempre momenti di Vita che vale la pena vivere.
Attraverso le parti del libro Mauro Domenella vede lo scorrere del tempo che fugge e alla fine
intravede il ponte levatoio attraverso il quale andrà dove – scrive – «…indosserò un ordito di
aurora / e arrivato alla soglia del sole / Lui mi prenderà in grembo». GG
L’ANGELO
Stasera,
tra i toni sfocati dell’ultimo riverbero
aleggia sentore di polvere magica,
qualche piuma persa
dal battito d’ali d’un angelo
vagheggia nel vento.
Quell’angelo si è intrufolato
nel lindore dei tuoi occhi,
nel fuoco esangue delle tue labbra.
Se vorrai, saremo cuori in tumulto,
vele cullate dal soffio di Dio.
E nella notte guarnita a stelle,
potrai farmi preda se vorrai.
92
SENZA CARTE NÉ CALENDARI
E alla fine,
la lacrima firma una pagina
che da sempre ricordo triste.
I giorni sono appunti di viaggio nei quaderni,
auspici solo nei sogni:
non ho potuto amarti a sazietà.
La vita sfugge
come la scintilla dell’arrotino,
e rimane la ferita del nomade,
senza carte né calendari,
col passato come antidoto al dolore.
Dei castelli impastati insieme
il destino, bambino beffardo,
con un piede li ha ribaltati,
ed ecco il sangue delle rose
sulla pietra che ti nasconde.
Mi è difficile rimuovere la polvere
sul tuo sentiero,
rinfrescare l’orma di sabbia.
Per te… avrei colto le stelle
come fossero fiori,
avrei convinto la luna, sposa d’argento,
a sfoggiare il suo strascico sul mare…
Ora che il cuore eccheggia i suoi rintocchi
al presagio delle ombre,
sarò grato al ponte
sul quale potrò attraversare il fiume.
Ti rivedrò sull’altra sponda,
con la luce delle stelle negli occhi,
approdo per la barca
che ha perso il suo timone.
E intanto, i ricordi mi parlano di te
con tono sommesso, stemperato,
ma mai sopito,
come acque tra giunchi ed erbe alte.
93
Inter
Sezione Intercultura
Partecipanti stranieri in tutte le sezioni
47 opere – 27 autori
Segnalati con menzione d’
d’onore
• IL POVERO E IL RICCO di Achille Schiavone – LUSSEMBURGO - BRINDISI
• QUELLA DOMANDA di Tomaz Janezic – Maribor SLOVENIA
• IL GIRASOLE di Kalina Nikolova Trendafilova – Sofia ROMANIA
• TUTTA LA VITA È UNA CANZONE di Franjo Matanovic – Odzak BOSNIA
• ODE AL TUO DEFUNTO di Martina Gibilisco – Santafè de Bogotà COLUMBIA -
ROMA
• GIOVANE PIETRA di Anna Ostrovskyj – UCRAINA - MILANO
Quinto
Quinto premio
UN ELEMENTO di Teresa Marzaletti de Gaspari – San Josè URUGUAY
Motivazione:
Haiku dal contenuto positivo e ottimistico.
Qual’è l’elemento che l’Autrice vede brillare nel firmamento?
Il firmamento è la Vita e nella vita forse possono brillare l’amore, il bene e tutti quei sentimenti
positivi del vivere il quotidiano, non certo il Male con tutti i suoi guai.
E per l’Autrice tutto ciò che è positivo è una forza per l’animo umano, un’energia argentea, che
dà la giusta spinta per affrontare anche i lati negativi che ogni giorno, immancabilmente, si
possono vivere. GG
Un elemento
brilla nel firmamento.
Forza d’argento.
96
Quarto
Quarto premio
A CACCIA DEL MIO SOGNO di Marian Balauca – ROMANIA
Motivazione:
Pur nelle parole semplici usate dal poeta, risalta il tema universale della ricerca del sogno,
tematica particolarmente toccante per l’umanità che pervade la poesia nella ricerca di speranze
e illusioni vissute attraverso intense emozioni.
L’autore è un carcerato rumeno. MP
A CACCIA DEL MIO SOGNO
Quanta fatica fa un uomo
pèr raggiungere il suo sogno,
un suo semplice desiderio
di vivere la vita al meglio!
Quanta sofferenza deve sopportare,
quanta gente costretta ad incontrare,
rispettare,
senza nemmeno osare
dire una parola in più.
Subisce e basta.
Perché tutto questo, perché?
Può essere che un semplice sogno
sia così crudele, spietato,
senza una sembianza, una forma
un colore o un profumo?
Allora questo sogno
che stai inseguendo tutta una vita
è solo un’illusione, o un delirio della mente.
Una scia di vento,
che in un’estate così torrida,
si sente a malapena.
Forse questo è il mio sogno.
97
Terzo premio
LA LUNA E IL MUTO di Davide Rocco Colacrai – Zurigo SVIZZERA - AREZZO
Motivazione:
Bello l’incipit della poesia con l’immagine delle dita – bianche ballerine che poggiano sulla
punta dei piedi –. Il poeta ne segue la lieve danza lungo tutta la poesia che si snoda anche
attraverso i meandri dell’amore, riprendendo nel finale il tono lirico iniziale. Interessante
l’immagine della luna che chiude la poesia. MP
LA LUNA E IL MUTO
(BLUES)
Le esili dita ballavano
Leggere ed eleganti sui
Tasti del pianoforte, come
Bianche ballerine senza nome
Che poggiavano sulla punta
Dei piedi, nel carezzare un
Canto taciturno d’amaranto dolore
Alla luna, che soltanto il padrone
Di esso poteva udire
Erano note d’ardesia intimità
Queste, che strette a sé
Portavano domande bisbigliate
Simili a novene gravanti le labbra
Che nessun Dio pareva cogliere
Nell’immenso mai
In che modo egli avrebbe potuto
Dire d’amarla?
In che modo avrebbe potuto
Piangere per lei?
Come avrebbe potuto regalarle
Le giuste parole?
E come restare in silenzio
Nel seno della turgida vita?
Continuavano a danzare, le dita
Scivolando sinuose e leste
98
Sul palco d’avorio bicolore
Come ballerine in un incanto
Che indugiavano ignare dei muti
Misteri, che il padrone lasciava
fiammeggiare svestiti nel proprio
Lamento sotto lo scintillio etereo di
Una luna senza voce.
99
Secondo premio
UN VIAGGIO INDIMENTICABILE di Franco Coppola – Melburne AUSTRALIA
Motivazione:
Gli occhi precedono il cuore in un viaggio pieno di speranza e meraviglia. La storia di un
emigrato è nel percorso che lo divide dalla sua patria per portarlo verso una nuova vita, verso
una nuova terra da amare. CG
UN VIAGGIO INDIMENTICABILE
Ognuno di noi, ha almeno una storia da raccontare.
Questa, è la mia!... La storia di un’emigrato che ha inizio da quando sono partito dalla mia
amata Sicilia, da ingenuo adoloscente negli anni cinquanta con i miei genitori ed una
sorellina, per venire a vivere in questo meraviglioso continente di: Terra Australis, la terra
scelta per noi dal destino, questa immensa e grandiosa isola-continente che ci accolse a
braccia aperte e ci ha ospitati come una seconda madre-patria.
Sono nato negli anni quaranta in un angolo della Sicilia occidentale, in un paesetto che a
quei tempi si chiamava Paparella, ma che oggigiorno è conosciuto con il nome di Valderice,
ed è situato alla base di Monte Erice, ai tempi Monte San Giuliano, tra monti e mari a sette
chilometri dalla città di Trapani che gli fa da provincia.
Erano gli anni magri del dopoguerra quando gli italiani della bassa Italia in particolare
emigravano in massa, un periodo tumultuoso e triste, ma nello stesso tempo affascinante, un
epoca ormai svanita nell’oblio del passato che molti preferiscono dimenticare, ma purtroppo
per me e per i miei coetani, ed alcune anime superstite che emigrarono mi quel periodo
esiste ancora vivamente nella nostra memoria.
Era l’epoca delle grandi motonavi e di traslochi emigratori, epoca dei transatlantici che
solcavano gli oceani e i mari carichi di emigranti con il cuore pieno di speranza; tanti,
ansiosi di raggiungere i loro cari ed amati: madri con bambini che andavano a ritrovarsi con
i loro mariti espatriati alcuni anni prima, fratelli e sorelle che andavano a raggiungere altri
fratelli o sorelle; sposine ansiose, sposate per procura le quali non conoscevano neanche i
loro futuri mariti, famiglie intere che si imbarcavano con il cuore colmo di speranza in cerca
di lavoro in terra straniera, per crearsi un’avvenire e, un futuro migliore.
Sono il penultimo di cinque figli, quattro maschi e una femminuccia nata nel 1948, uno dei
miei fratelli è morto in infanzia, un’alto morì all’età di sette anni di peritonite, mio fratello
Giuseppe, il primogenito emigrò in Australia nel 1952, all’età di diciannove anni e fu lo zio
100
Antonino, fratello di mia madre a fargli l’atto di richiamo, mentre; noi rimasti al paese
vivevamo nella speranza, aspettando con ansia di poter emigrare e raggiungerli al più presto.
Erano gli ultimi giorni di Novembre del 1955, quando abbiamo dato un’addio al nostro
paese, ai nostri parenti ed amici e ai nostri vicini di casa; lasciando il paese a bordo di una
lussuosa automobile noleggiata da zio Vito, soprannominato l’americano.
L’automobile a quei tempi era un lusso che pochi si potevano permettere, il modo di
trasporto più pratico per la maggioraza era il carretto oppure il carrozzino (un tipo di
calesse) tirato da un cavallo, usato per occasioni speciali e per la sua velocità, quindi,
quando zio Vito noleggiò un’automobile per accompagnarci alla stazione di Trapani per
prendere il treno fummo doppiamente invidiati dal vicinato che erano già un pochio stizziti
ed invidiosi della nostra partenza per l’Australia.
Zio Vito, in gioventù era stato in America, aveva accumulato un bel gruzzolo e ritornando al
paese si era comprato un negozio di mobilia, era già di un’età avanzata quando gli morì la
madre e si trovò scapolo e solo, quindi decise di ammogliarsi e sposò zia Rosina, la sorella
di mia madre che era rimasta zitella fino all’età di quarantacinque anni, poichè la poveretta
dovette prendersi cura della madre e mia nonna materna che nella sua anzianità fu colpita
dalla paralisi.
Dopo il commovente distacco, fra abbracci e lacrime salimmo sul treno che ci condusse a
Messina. Il treno correva veloce lungo la costa siciliana bagnata dal Mar Tirreno, ad ogni
svolta un meraviglioso panorama si schiudeva ai miei occhi; occhi di un fanciullo che non
era mai uscito dal paese con l’eccezione di andare per qualche escursione scolastica a
visitare lo storico Monte Erice, Trapani centro, oppure in autobus a San Vito Lo Capo, un
paese balneare sulla costa nordica assai rinomato.
Il giorno prima d’invbacarci fummo ospitati dal ragioniere Tommasini, mio padrino di
cresima che aveva la sua pratica e dimora a Messina, fu lui che ci condusse a visitare la torre
del duomo, dove una folla si era radunata per osservare l’evento alla sommità del campanile.
Ricordo che ne restai profondamente impessionato e sbalordito dal funzionamento e la
precisione dell’orologio, con le sue figure di bronzo dorato che si muovono elettronicamente
per adempiere il ciclo della loro funzione.
A mezzogiorno il funzionamento dell’orologio diventa generale, iniziando con il leone che
rugge, poi il gallo canta, l’angelo passa, la Vergine benedice, il Cristo appare, la colomba
vola, la chiesa sorge, la morte falcia, i giorni passano e la luna gira. Una vera ed ingegnosa
meraviglia geniale! Questo mio viaggio prometteva di essere un favoloso sogno ed ero
felice, eccitato e nel frattempo entusiasta di scoprire tutto quello che il viaggio mi offriva,
iniziavo a sentirmi e a paragonarmi con Alice e le sue avventure, nel paese delle meraviglie.
La nave, Castel Felice durante la guerra era stata un’ospedaliera ed era l’ultimo viaggio che
avrebbe fatto come nave passeggeri, al suo ritorno in Italia era destinata a rientrare nei
cantieri navali della linea Sitmar per essere disfatta, ma benchè essa fosse vecchia e pronta
101
ad essere distrutta, per me era la nave più bella che io avessi mai visto, e per un mese intero
avrei vissuto in questa favolosa città galleggiante.
Era mezzogiorno del primo dicembre quando la nave salpò dal porto di Messina. Il primo
scalo fu a Pireo in Grecia, ma siccome era già sera attardata quando noi arrivammo al porto,
ricordo poco degli eventi di quella sera, l’indomani però vidi a bordo tanti volti nuovi, i
passeggeri greci che erano saliti a Pireo la notte precedente, essi parlavano un linguaggio
stranamente incomprensibile per le mie orecchie e siccome li trovai affascinanti appunto,
perchè erano di una razza diversa, con un linguaggio di sorrisi e segni feci amicizia
immediata con alcuni giovani più grandicelli di me, poichè io, benchè non avevo ancora
compiuto tredici anni, ero assai spinto per la mia età e ne dimostravo almeno quindici.
Il secondo scalo fu a Port Said, all’imbocco del canale di Suez, dove uno spettacolo favoloso
si presentò agli occhi di noi passeggeri. Si erano presentati attorno alla nave centinaia di
barche e barchette con venditori ambulanti, piccoli e grandi, dalla pelle oscura, vestiti nei
loro panni tradizionali, erano venuti per vendere le loro merci ai passeggeri, un assortimento
di svariati oggetti, come: bigiotterie, giocattoli, profumi esotici, portafogli e borsellini di
pelle; immagino fosse pelle di cammello, intarsiati con raffigurazioni delle piramidi, della
sfinge, palme ed altri simboli del Medio Oriente. I venditori Arabi che sembravano eccellere
nelle varie lingue trattavano il prezzo con i passeggeri, poi spedivano su la merce dentro un
paniere attaccato ad una cordicella che loro stessi lanciavano al designato compratore che
poi a sua volta mandava giù la moneta richiesta con lo stesso paniere e via seguendo.
Il canale di Suez fiancheggiato dal deserto d’ambo i lati offriva ai passeggeri uno spettacolo
fiabesco, quelle figure di Beduini erranti, dalla pelle oscura, avvolti nei loro ampii e fluenti
mantelli sciolti al vento, sotto un limpido cielo del caldo sole africano, in groppa ai loro
cammelli rievocarono alla mia mente i favolosi racconti narrati da Scheherazade nelle
pagine dei Mille e una notte. Stavo vivendo un sogno meraviglioso dal quale non volevo mai
più svegliarmi, ero il ragazzo più felice del mondo, perchè ero il privilegiato protagonista di
questo indimenticabile viaggio verso un mondo nuovo e di un’avvenire avvolto nel mistero.
Aden, nel Mar Rosso fu l’ultimo porto di scalo, da Aden a Fremantle, primo porto in terra
australiana la nave c’impiegò quindici giorni, senza mai vedere terra, solo cielo e mare. I
giorni sarebbero stati interminabili se durante questo periodo a bordo non ci fossero state
delle feste; come la festa del passaggio dell’Equatore con re Nettuno, celebrato con musica e
balli all’aperto dove era ammessa la partecipazione di tutti i passeggeri, i giovanotti più
audaci si tuffavano in piscina vestiti ed i festeggiamenti continuarono fino ad ora inoltrata.
Poi ci fu la festa del Santo Natale, con babbo Natale che iniziò a dispensare giocattoli per
tutti gli altri fanciulli all’infuori di me, finché non protestai dichiarando che avevo appena
dodici anni, riscuotendo anch’io un bel dono che possiedo ancor oggi per il gioco della
tombola.
In questo periodo accadde un’altro evento eccezionale: si verificò un eclisse solare che visto
per la prima volta mi lasciò sbalordito, il cielo si oscurò completamente e sulla nave regnò
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un silenzio assordante, sembrava fosse giunta la fine del mondo e quei minuti sembrarono
interminabili, anche dopo essere stati rassicurati dal personale di bordo che non c’era nulla
da temere. Poco dopo il cielo si rischiarì e tutto ritornò normale, ma io non ero più lo stesso,
avevo assistito ad un fenomeno della natura che non avrei mai potuto dimenticare. Ecco!...
Questo, fu il mio viaggio: memorabile ed indimenticabile!
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Primo premio
L’ABITO BIANCO di Margaux Roustan – Saint Raphael FRANCIA
Motivazione:
Il lettore di questo testo diviene spettatore del dramma di una giovane sposa abbandonata
sull’altare e tradita. Gli occhi scorrono le parole ed il cuore segue attento le emozioni fino al
tragico epilogo in cui un applauso trasforma la realtà in finzione. Dalla vita il pensiero torna al
palcoscenico. CG
L’ABITO BIANCO
Eleonore è nella sua camera buia. Non si preoccupa dell’oscurità della notte. La luce della
luna pervade e illumina la faccia di Eleonore.
Lei si trova al centro della stanza, è vestita di un lungo abito bianco, e tiene in mano il
telefono. È immobile e sembra pensierosa e assente.
All’improvviso il telefono suona: possiamo vedere negli occhi della giovane donna una
mescolanza di ansia e di disperazione.
Non parla. È come se sapesse ciò che si stava per dirle, riattacca con un colpo secco. Ed in
un movimento di rabbia, getta il telefono contro un muro.
Le sue gambe tremano… È troppo per Eleonore, crolla… E piange come mai. «Non è
giusto… Perchè quando una persona pensa che la vita sia bella, tutto crolla in una giornata?»
Non realizza che parla a voce alta. «Non è giusto…» ripete Eleonore.
Ma d’improvviso resta immobile. Riflette alcuni secondi e dice: «Il mio futuro marito mi ha
lasciata il giorno dal nostro matrimonio durante la cerimonia religiosa, e dopo ore di
silenzio, mi telefona per dirmi che è partito con la mia migliore amica… E vorrebbero che
tutto finisse bene? Si sbagliano…».
L’attitudine di Eleonore è completamente cambiata. Pare lucida; i suoi occhi pieni di lacrime
sembrano cercare qualche cosa.
Prende una sedia e una corda. Lega la corda al soffito e sale sulla sedia. I suoi occhi
guardano nel vuoto. «Non muoio a causa di loro, muoio per loro…».
Chiude gli occhi e con un gesto brutale, la sedia cade a terra…
La tenda si apre sotto le acclamazioni del pubblico. Tutti gli attori salutano con entusiasmo.
Questa sera, è l’ultima rappresentazione di «L’abito bianco».
E come tutte le sere, è un trionfo.
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